ré pon nou

nouveau site du corridor bleu

2009-06-26T01:35:00.003+04:00

le corridor bleu fait peau neuve et accueille ré pon nou

déménagement

2009-06-10T02:08:00.000+04:00

ré pon nou déménage
retrouvez-nous sur
www.lecorridorbleu.fr/Blog

2009-06-10T01:55:00.000+04:00

le second royaume de dieu de callixte longpas (feuilleton)

2009-06-01T19:43:00.001+04:00

5. ils approchent

- ils approchent ! tenez-vous prêts !
que les machines à rêves soient activées
que les femmes-computer commencent à émettre
allons, ils approchent !
- oui, maître, selon vos désirs
- il n’y a plus une seule minute à perdre

kyle le grand prêtre quitte le palais du maître
et se rend à la chapelle creusée dans le tronc
d’un baobab vénérable de plus de 8500 ans
pour prier
et pour actionner la grande machine qui s’ébroue majestueusement
puis il sort de la chapelle pour se rendre à l’orée du village
au bord de la forêt
dans le gynécée gardé par ruk, eunuque royal et aimé de tous
- salut à toi, les temps sont venus
- qu’il soit fait selon les désirs de notre grand maître
ruk ouvre alors les portes en cuivre qui font hurler leurs gonds
et le grand prêtre s’avance sur l’épais tapis rouge jusqu’aux femmes-computer
allongées, somnolentes, prisant l’opium, sirotant les orangeades
des dieux, le miel des fleurs inestimables
- ô femmes, les temps sont venus
- ô kyle, qu’ils viennent les temps ! qu’ils viennent
chantent en chœur les femmes-computer qui commencent
la danse finale, nues, se léchant, se caressant, ondulant sous
l’huile fortement parfumée que l’eunuque verse sur leur corps
elles cussent gentiment puis allongées en étoile
écartent leurs cuisses si fort que leur chatte irradie
la solennité de la situation
kyle pénètre la première femme-computer jusqu’à ce qu’elle
crie de plaisir puis de douleur puis de plaisir
pénètre la deuxième jusqu’à
pénètre la troisième jusqu’à
la quatrième
la cinquième
la sixième
la septième
la huitième
la neuvième
et la dixième qui mouillent plus que les neuf autres
pour enfin actionner le grand désir qui va embraser la forêt magique

parution

2009-05-29T17:20:00.006+04:00

les éditions le corridor bleu vous présentent leur nouvelle parution

Christophe Petchanatz & Ivar Ch'Vavar

HON, L’ÊTRE
poème en dix-huit chants

Hon, c'est l'homme dévalé, au sens heideggerien (le « on »), mais il mONte, en descendant. Il trouve dans l'abjection la voie de sa grandeur.
Hon, c'est la honte. Mais c'est l'être qui part de là.
Hon, c'est le M. Ouine de Bernanos mais avec encore assez de ressort pour rebondir en tout lieu et en tout temps.
Raclure de l'être, à s'y vautrer, il n'en ranime pas moins l'étincelle.
Hon rencontre ses doubles et ses contraires — et quelques femmes : Eva Braun, Alice, ma sœur et sa copine… Il va par des paysages fermés qui s'ouvrent en se déchirant. — Sur le fil de l'horizon le porte son dernier dandinement.
Tout scrotum et rectum, Hon, il sent le pal. Le pal cosmique. Il est mis. Mis, il est. C'est la condition humaine, même. « Jeté là », dit r'Heidegger, — mis là : car c'est ça.
Féminité de l'homme, Hon, qui ressent peut-être plus profondément encore que la femme ce que c'est, d'être forcé. Et fécondé.
Aussi viril soit-il, l'homme prend toujours son plein (de sens) par le derrière. Homme mis. Heidegger (ter) dirait : approprié.
Ce poème — roman, confession ? — est une expérience d'écriture extrême. Qui s'est poursuivie en « feuilleton » du n°21 au 39 de la revue Le Jardin ouvrier, par un échange — parfois conflictuel — entre Jean-Hubert B. (Christophe Petchanatz) et Agénor Mononcle (Ivar Ch'Vavar).

Ivar Ch’vavar est né en 1951 à Berck. Depuis les années 1970, il a animé d’innombrables revues de poésie plus ou moins clandestines dont la moins méconnue reste L’Invention de la Picardie. Inlassable défenseur de la culture picarde et des littératures marginales, il a publié récemment une importante anthologie Le Jardin ouvrier (Flammarion, 2008).

Christophe Petchanatz est né à Lille en 1959. Musicien, il est l’unique membre de Klimperei. Écrivain, il a publié une trentaine d’ouvrages. Parmi ses dernières publications :
Plomb (Raphaël de Surtis, 1997), Les Alfreds (Jean-Pierre Huguet éditeur, 2007).

Ouvrage publié avec le concours du Centre national du livre.
ISBN : 2-978-2-914033-26-8
104 p. / 15 x 18,5 cm. / 11 €

acheter le livre par correspondance
13 € (port compris) à l'ordre du corridor bleu 185, rue gaulthier de rumilly 80000 amiens
ou par internet sur le site du corridor bleu à partir du 5/06/09

merci martine

2009-05-23T21:10:00.002+04:00

le second royaume de dieu de callixte longpas (feuilleton)

2009-05-23T21:05:00.001+04:00

4. la forêt

la canopée de barbelés et d’acier découpé
au gré des bombes
les pieds de bois et de fer étendent leurs bras
sombres dans notre peur
une file d’hommes s’enfonce au cœur du Royaume
des volées d’oiseaux carnivores glapissent entre les pierres
il ne faut pas s’arrêter
peut-être verrons-nous des minous
les seuls animaux rescapés du Royaume déchu
qui ressemblent fort à des humains à l’échelle ½
et qui passent leur temps à se renifler le cul
à copuler et à se battre

jil lâche parfois une flèche vers le ciel
ou un oiseau je ne sais pas
- économise tes munitions frérot
- fais pas chier

le medecine-man souvent se baisse pour goûter
la terre, renifler l’urine des bêtes, leur merde tiède
nous fait fumer des plantes puissantes
« pour que votre âme reste dans les parages »
tout est plus noir
les arbres noueux, la boue, les ruines recouvertes de mousse
et de champignons mortifères, des insectes luisants
filent à vive allure
j’ai envie plus que tout de sexe immédiat
j’en transpire avec le chant strident des toucans
le grésillement des crapauds, je n’en peux plus
chaque soir
« nous voilà dans le saint des saints du Royaume déchu
méfiez-vous de votre propre ombre
les chauve-souris voleuses d’âmes ne vous
rateront pas, droguez-vous souvent, beaucoup
enfoncez-vous dans les fantasmes et les songes
mais jamais, ô grand jamais, vous ne tenterez
de les affronter seuls et conscients ! »

l’humidité et la chaleur augmentent
nous dormons dans d’anciens abribus
abris atomiques, pavillons défoncés et oubliés
sous les racines et les cloportes
je vois de plus en plus de chattes
de culs, de chutes de reins, de coïts
de seins, de bouches, de gorges, de cous
de nuques, de dos, de seins, de chattes
de coïts, de bouches, de gorges, de seins,
de chattes, je les veux de plus en plus
cela est si fort, si bon, ce que je veux, ce que je vois
la chatte noire de la forêt je la désire
oui

seigneur ayez pitié

2009-05-20T22:48:00.004+04:00

le second royaume de dieu de callixte longpas (feuilleton)

2009-05-20T16:05:00.001+04:00

3. le choix des armes

pourquoi suis-je parti ? pourquoi ai-je tout brûlé ?
pourquoi mes compagnons ? pourquoi mon frère ?
j’avais si peu à perdre, les larmes, les cendres, c’est peanuts
et la beauté des bivouacs, l’angoisse métaphysique, peanuts aussi !
je sais qu’il est quelque part caché dans le Royaume
le sceptre de puissance
je le sais et nous le voulons
mon frère, que sait-il de la puissance, qu’en ferait-il ?
il a suffisamment raillé les ancêtres

la marche est dure, les pieds gonflent
la tête fait mal et les yeux sont veinés de sang
sous le soleil blanc qui chauffe la pierre
du massif saint, trois fois saint je le sais
des ruines commencent à apparaître
béton, métal, acier, verre, tags, puanteur
le medecine-man s’agenouille pour humer le sol
- compagnons ! nous voilà au cœur du Royaume
déchu, des hommes l’ont bâti
des hommes l’ont détruit
nous explorons ses ruines à la recherche
du pouvoir et du savoir mais craignez
dorénavant plus que tout la nuit
- et pourquoi medecine-man craindre la nuit ?
- la nuit du Royaume déchu saura fabriquer
des rêves tels que tu préfèreras te dépecer vivant
crains tes rêves, crains la nuit, respecte
scrupuleusement les lieux sacrés du Royaume déchu
il en va de notre survie

jil semble ailleurs, le regard vers les étoiles, à dessiner
des vaisseaux qui sombrent dans le noir absolu
il me prend à part
- tu y crois à ces conneries ?
jil, ne blasphème pas,
tu t’écrases, tu te prosternes
ça ne peut pas te faire de mal, force-toi, ça viendra

je ne dis pas que j’ai craint de m’endormir ce soir-là
peut-être ai-je dégluti moins facilement que d’habitude

je me réveille heureux de sortir d’une nuit de néant
les autres ne disent rien
le café fumant embrase nos neurones
nous mangeons quelques gâteaux de maïs
levons le camp et partons à l’assaut des ruines
du Royaume déchu

au zénith du soleil nous nous reposons dans l’ombre
d’un building détruit
jil astique son arme
- frérot, elle est belle ton arme
- oui, j’ai sculpté moi-même la crosse
et chaque flèche porte ma marque
pour que l’ennemi sache qui l’envoie dans la vraie vie
- je suis fier de toi frérot
- demain nous traverserons la forêt du Royaume
tiens-toi prêt
- je suis toujours prêt

parution

2009-05-17T13:27:00.001+04:00

L'anthologie Sac à dos publiée par le mot et le reste vient de paraître. Vous y trouverez un extrait d'Hölderlin au mirador d'Ivar Ch'Vavar.

votez pour edgar

2009-05-14T16:26:00.002+04:00

Edgar est un photographe de La Réunion qu'on aime bien à ré pon nou. Découvrez son travail sur son site et votez pour lui. C'est une procédure un peu longue (5 min) mais ça permettra à Edgar d'exposer à Arles aux prochaines rencontres de la photographie.

le second royaume de dieu de callixte longpas (feuilleton)

2009-05-11T17:18:00.002+04:00

2. jil est mon frère

moi et quelques compagnons commençons l’ascension
de l’eau car la chaleur brûle nos vies
des couvertures car les nuits sont fraîches
un medecine-man car les pièges sont multiples

les cailloux roulent sous nos pas
la poussière pose son voile dégueulasse sur la
plèvre de nos poumons roses

j’essaie d’accompagner l’élan de mes muscles
tendus vers le haut et la douleur
suivre le battement cardiaque qui s’accélère
oui je serai plus puissant demain
plus agile, plus rusé, plus humble, plus grand
ce qui m’aide surtout à monter
c’est d’imaginer des petites *** que je bouffe
des *** que je caresse, tords dans mes mains
des *** que je maltraite
oui ça m’aide bien et parfois ça me
fait trébucher les compagnons rigolent

nous bivouaquons d’un coq grillé
d’une bouteille de vin trop jeune
et les étoiles glacent nos échines fourbues
quand nous nous endormons

mon frère, jil, est à mes côtés, plongé
dans la lecture des astres
- tu perds ton temps à voir des monstres là où
il n’y a que hasard et contingence
- tais-toi mon frère, ne perturbe pas
la danse des étoiles
si les constellations sont dans mon esprit ?
et alors ? elles dansent dans des millions
d’esprit depuis l’aube des temps, je les aime
- tu as peut-être raison
- oui j’ai raison youri

bonne nuit
bonne nuit
en dépit des remords et des regrets que nous
n’avons pu brûler avec nos maisons et nos proches
la nuit sera belle
mais l’on dit que ceux qui s’aventurent dans le Royaume
élaborent des rêves dont on ne se remet pas intégralement
douce nuit
douce nuit

la lune est pleine
les rapaces fondent sur les petits rongeurs
la pierre est froide, la fournaise est un souvenir
le medecine-man, les yeux révulsés, appelle les esprits
nous sombrons dans les rêves du Royaume

le second royaume de dieu de callixte longpas (feuilleton)

2009-05-07T11:59:00.001+04:00

1. qui je suis

avec le soleil tu lèveras la tête et verras
le grand massif de plus de 90000 hectares
se dresser sur la plaine désertique sans fin
c’est là que se joue ta vie
va au creux de ce monde
ton Royaume est là-bas
au détour d’une source, dans la merde des hyènes
la couardise d’un minable, qu’en sais-je
va au fond de ce monde
éprouve-le au dedans de toi
que chacun de tes muscles
le connaisse et le haïsse
que l’endorphine se libère
et te fasse l’aimer comme une pute nouvelle
va mon fils, mon frère, mon amante, ma chienne
ma terreur, va et ne t’arrête qu’après avoir
piétiné les dieux
n’oublie pas de les louer à chaque instant
va

à découvrir

2009-04-28T11:56:00.002+04:00

Notre ami Laurent Albarracin lance sa page netvibes et nous annonce la sortie prochaine de livres "d'un seul poème". Auteurs: Pierre Peuchmaurd, Anne-Marie Beeckman, Christian Viguié et Laurent lui-même.

parution

2009-04-15T13:21:00.001+04:00

Les éditions apogée viennent de publier les lépreux souriants de louis-françois delisse.

la mort de pierre peuchmaurd

2009-04-13T12:39:00.001+04:00

Laurent Albarracin nous apprend la mort du poète Pierre Peuchmaurd.

un événement!

2009-04-06T22:44:00.005+04:00

Vient de paraître
aux éditions ikko :

La Dernière Epopée
de Charles-Mézence Briseul

Composée de six parties ou chants, la dernière épopée est avant tout un poème narratif. Le héros, incarnation assumée de l’auteur, assiste à la mort des dieux anciens et affronte le dieu unique qui commence déjà à se manifester. De cette lutte dépendent le sort de la beauté mais aussi celui de la poésie. L’apparition de la modernité numérique va cependant achever la possibilité même de toute épopée en divinisant les mortels. Le héros disparaît alors.

Extrait :
« ce matin oui j’irai
au temple pour la corvée d’encens user
mes genoux devant la divinité radieuse
tu es le plus beau des dieux, Assur,
voire même le plus fort, on le dit
et ta mort prochaine me rend si triste
tant de sièges gagnés en ton nom
tant de pestes lancées contre nos ennemis
Assur, donne-nous la victoire, aujourd’hui
et demain
ne meurs pas trop vite
laisse-moi la foi des jours grands
celle qui dure plus longtemps que le silence »

Genre : poésie
Format : 13 x 20 cm, 72 pages
isbn 978-2-916011-15-8
Prix : 13 euros (14 euros port compris)
ikko 82, rue Jean-Pierre Timbaud 75011 Paris
ikko@hotmail.fr
www.ikko.fr

parution

2009-03-04T10:23:00.002+04:00

Le numéro 11 de la revue SARRAZINE animée par Paul de Brancion ouvre ses pages à la peur. Des textes de Pascal Boulanger, Gilles Cheval, Brigitte Gyr, Christophe Lamiot, Marie-Madeleine Lessana, Bernard Moreau, Judicaël Mouron, Toni Negri, Angel Parra, Richard le Pèlerin, Alexis Philonenko, Caroline Sagot Duvauroux, Florence Trocmé et Charles-Mézence Briseul.

150 p. / 12 €
Règlement à l'ordre de:
AICLA 3, rue de la République 78100 Saint-Germain-en-Laye

achat en ligne possible ici

parution

2009-02-13T11:31:00.003+04:00

Le goût du sexe, anthologie de textes choisis et présentés par Philippe Di Folco, au Mercure de France (collection de poche le petit mercure), avec du classique (Rabelais, Colette, Louÿs, Bataille, Genet…) et du un peu moins avec notamment un poème d'Evelyne "Salope" Nourtier dont le corridor bleu a publié les fameux écrits.

Le Goût du sexe
textes choisis et présentés par Philippe Di Folco
Le Mercure de France
144 p. / 5,80 €.

diffusion

2009-02-05T19:34:00.003+04:00

Les livres des éditions le corridor bleu sont diffusés dans les librairies par l'astre depuis janvier 2009.

parution des éditions le corridor bleu

2008-12-22T12:39:00.004+04:00

Le Mahâbhârata

extraits contés par Anaïs Boyer

Le Mahâbhârata est l’une des épopées les plus belles, les plus anciennes et les plus longues au monde. Son thème central est la destruction d'un monde devenu maléfique qui doit être remplacé par un monde nouveau. La Terre, accablée par les démons, se plaint aux dieux. Les dieux décident de faire couler le sang pour la soulager. Les protagonistes du récit sont cousins de la même lignée, cinq princes Pândava, incarnations des dieux, cent princes Kaurava, incarnations des démons. Ils s'affrontent pour une lutte de pouvoir.
Dans cet immense récit indien, très complexe, Anaïs Boyer a choisi de raconter, pour un public occidental, deux épisodes guerriers, d'après les textes sanscrits anciens, en les résumant brièvement mais sans modifier le déroulement de l'action. La Razzia sur les vaches du roi Virâta révèle la valeur du prince parfait, Arjuna, le troisième Pândava, fils du roi des dieux, luttant seul, victorieusement, contre les cent Kaurava. La Mort de Karna se situe à l'avant-dernier jour de la grande bataille finale. C'est le combat d'Arjuna contre son ennemi personnel, son égal par ses exploits guerriers.

“ Ce texte que vous allez lire n'est donc pas une traduction, bien qu'il ait été élaboré avec un soin respectueux. Il n'a pas été écrit pour être lu silencieusement. Il est une partition de parole. ”

Bruno de La Salle

ISBN : 2-978-2-914033-27-5 / 64 p. / 12 x 18,5 cm. / 8 € / Port : 2 €
règlement à l'ordre du corridor bleu 185, rue gaulthier de rumillly 80000 amiens
www.lecorridorbleu.fr

prière à saint expédit

2008-12-05T18:28:00.000+04:00

Ô Saint Expédit, toi qui es le patron des écoliers,
plein de confiance en ta fidèle intercession,
je viens te demander de m’obtenir la grâce
de réussir dans l’examen que je redoute.

Je pense avoir apporté dans mes études
toute l’application dont j’étais capable;
mais je sais aussi que le Bon Dieu seul
accorde tous les biens à ceux qu’il aime.

C’est pourquoi, Saint Expédit,
j’ai recours à ton assistance,
afin que tu pries pour moi le Seigneur
et qu’il daigne m’être favorable.

Qu’il m’accorde aussi la grâce
de pouvoir durant toute ma vie le servir
avec autant d’amour que tu le servis toi-même.

la vie merveilleuse de julien cocquerel

2008-12-03T16:09:00.005+04:00

1.
je suis malheureux
non, épuisé
mon eau est croupie
il y a des blocages
de la fraîche me ferait du bien
pas de l’alcool en quantité
mais il n’y a que ça
(ou je ne veux que ça)
j’arrache les toiles d’araignées
avec une bouteille vide
je me remémore des visages de femmes
les corps, la courbe des fesses et
les hanches
c’est l’unique beauté que me
recréent mes cuites
c’est l’unique beauté de ma vie
je pense qu’elle va au-delà de tout
ce que vous pouvez penser
car la vie est la beauté, la souffrance,
les couinements de porc, le christ en rut,
les pleurs de sa mère, ma gloire, les chattes fumantes

2.
le compte en banque et les goûts personnels
reposent sur des bases si fragiles
qu’on finit par leur donner de l’importance
qui veut se retrouver nu sur la place du marché
et donner ses biens aux prostitués lourdement maquillées ?
qui veut aimer les bêtes comme on aime une chose ?
il n’y a rien de plus beau qu’un homme qui paye
une crève-la-faim du tiers-monde pour se faire pomper
là est la beauté entière
nous ne recherchons que cela
alors oui traverse les mondes, celui des fantômes affamés et
celui des femelles (qui s’offrent nues au regard
des hommes), traverse et reviens si tu veux
qu’auras-tu fait sinon connu la précipitation et espéré
l’éveil, si les pierres te plaisent, il faut les manger, les sucer
les broyer si la douleur est dans le crâne, c’est que nous
sommes loin de la sainteté, très loin car le saint
jamais ne souffre même paralysé, martyrisé, humilié, roué
jamais ne souffre
en lui infuse ce qui est
jamais ne doute
jamais ne veut
jamais ne cherche

3.
tu sais peut-être que les gens de peu ont la foi simple du cordonnier
et qu’ils adorent plus que tout la vierge marie
qui console les cœurs meurtris
leur misère, si longue et si chiante, pour l’écouter
qui sera là ?
nous aussi souhaitons la misère de ceux qui font souffrir
nous ne voulons pas leur ouvrir nos lits, l’envers de nos tiroirs
et les grains de poussière, papiers, trombones, briquet, souvenirs
qui y traînent ni leur donner du bon vin, de la bonne bouffe
nous aimons penser qu’ils échapperont toujours à notre colère
et que c’est ça qui les rend vraiment irrécupérables
imagine que c’est un tas de merde et que chaque jour
nous devons les enduire de notre bave de gentillesse et d’attention
(récoltée par des nymphes chaudes)
avec un pinceau voire nos cheveux s’ils sont suffisamment longs
c’est l’objet de tout notre être, de tout notre temps, de toute notre vie
et je comprends toujours pas grand chose à tout cela
mais si, au fond, on pouvait raconter la première prise de lsd
le premier sexe crade, l'œil torve d’un poisson tué gratuitement
tout serait plus simple

4.
aujourd’hui j’ai rangé mon intérieur, il y avait pas mal de choses
et pas que des objets, des animaux beaucoup, des déchets
j’aimerais bien tout perdre mais c’est trop facile, trop prévisible
ma mémoire fonctionne comme une étagère et l’amour des bêtes
me montre pourtant que c’est stupide

5.
un regard un peu plus humide, oui
une chute de reins trop marquée, c’est tout
là voilà pour hanter le champ de mon esprit
qui dira le contraire, qui connaît plus beau, terrible
et l’amour ne saurait souffrir pareille errance
les petites perdrix, les clefs rouillées, la voix nasillarde
ulysse (et les siens) n’est pas mieux que moi, je l’aide
à ne pas trop souffrir quand les voiles se dégonflent
la plaine aux couleurs de dévastation, où s’est enfuie la vie ?
quand je vole au-dessus pourquoi aurai-je peur ? la gorge se plaque
il est impossible de ne pas s’étouffer et pourtant je suis le roi
esse percipipi
merveilleux de ce pays mort que j’aime tant, aux mille caprices
dont celui de ma vie, mon souffle, la paix, pacotille !

6.
le cauchemar, la boue de caféine et de chien mouillé
au seuil des joies que je partage avec les piafs connards
je l’aime
et ma chair jamais ne touche
mon esprit jamais ne trouble
oui c’est vrai
chloë prenait beaucoup de cachets pour atteindre l’éveil ou
la libération je ne sais
vraiment beaucoup et parfois pétait les plombs, à poil dans les
rues de paris à hurler après moi, les ténèbres, les requins, c’est égal
lola se faisait sauter par tout ce qui passait pour découvrir l’âme humaine
vraiment tout et parfois pleurait
« tu ne m’aimes pas tu ne m’aimes que pour le sexe, baby
je t’aime you know toi tu as des limites »
la découverte de l’infini est importante

7.
le roi je l’ai aimé, ses armées suivies
les animaux de compagnie également
mon énergie, ma joie, mes affects, idem !
et ce qui reste, non, ce qui se dresse
est extraordinaire, digne du yéti, des temps
glorieux, de rome, de la crémière que tout le village
oui ! un jour viendra pour la sainteté
vous qui souffrez, qui sentez le malheur sale
le jour viendra, cela fait partie de la beauté

8.
plus que tout, plus que tout quoi ? aux yeux des autres
dans le for intérieur de sa propre guerre, qu’est-ce qui vaut plus que tout
on s’échoue plus ou moins lamentablement
le lièvre élastique et électrique, les filles humides, les vieux qui sentent
les chicots, les verrues, l’haleine de bière, les yeux rouges
la grand-mère qui pisse en jet dans le seau que sa fille lui tend
l’une des personnes de la trinité chez les orthodoxes s’élève à un moment précis
de la messe, vers quoi, on ne sait pas trop, tout cela reste mystérieux
alors oui, je crois que sale-pute-sainte-et-apostolique s’avance sur le parvis
car la vue de matax-ratatax-atarax l’incommode :
- petite saleté, tu évites les questions, ça ne peut plus durer
- je te promets que non, je ne puis faire autrement, évite-moi alors
- ça ne marche pas comme ça
- ce sera donc la guerre
- pfffff
- pauvre fille
- bouffe tes morts
- même pas en rêve
- soit

9.
des pâtes et un steak surgelé, de la bière locale
comment m’aimes-tu
il y a une haie de corps de femmes et leur réalité est un comme un tourment
il est difficile de comprendre pourquoi leurs corps présentent une résistance
de corps, on ne le traverse pas si vous préférez
la fille la plus salope que tu as baisée
difficile à dire, ses yeux, sa démarche, tout le métro se retourne
comme des chiens, les clodos lui disent des trucs obscènes voire
se branlent direct

10.
le désir rend-il pâle la raideur du chevalier ?
c’est la fébrilité qui le saisit
quand il attrape la soubrette
effroyable, le plus grand des sentiments

11.
Begotten (1991)
Directed by E. Elias Merhige. With Brian Salzberg, Donna Dempsey, Stephen Charles Barry. God disembowels himself with a straight razor. The spirit-like Mother Earth emerges, venturing into a bleak, barren landscape. Twitching and cowering, the Son Of Earth is set upon by faceless cannibals.

12.
verse la haine de ton cœur, c’est le miel noir
que boit la cité rouge
elle dort et je tremble
elle tremble, je ne dors pas
le sexe doit à la violence ou l’inverse ?
qui est digne de la vérité ?
pas elle, pas toi

13.
Calvaire (2004)
Directed by Fabrice Du Welz. With Laurent Lucas, Brigitte Lahaie, Gigi Coursigny.
A few days before Christmas, traveling entertainer Marc Stevens is stuck at nightfall in a remote wood in the swampy Hautes Fagnes region of Liège, his van conked out. An odd chap who's looking for a lost dog leads Marc to a shuttered inn; the owner gives Marc a room for the night. Next day, the innkeeper, Mr. Bartel, promises to fix the van, demands that Marc not visit the nearby village, and goes through Marc's things while the entertainer takes a walk. At dinner that night, Bartel laments his wife's having left him, and by next day, Marc is in a nightmare that may not end.

14.
en progressant dans la choucroute bleue qui n’a pas de limites (et nous le saisissons)
il n’est pas absurde de créer des dieux et des monstres affamés
pour se diriger
celui qui ne le fait pas
risque de ne rien voir
de sombrer sans aucun intérêt dans le rien vide de tout
et les dieux sont dans le crâne de mon père, du sien, ad libitum
dans les synapses, dans la terre, dans le foutre, ils sont là
radieux quel que soit l’odeur des draps
ils sont là vieux et tigres, excitent l’âme, multiplient

15.
le calvaire de monica

16.
Ex Drummer (2007)
Directed by Koen Mortier. With Dries Van Hegen, Norman Baert, Gunter Lamoot.
Every village has its band of fools, trying to get to the top, following their idols in drug habits, but staying losers till the end of their pathetic days. They all do this in the name of rock & roll. Three disabled rock musicians are looking for a drummer. Dries, a well known writer, seems the right guy for the job, were it not for the fact that his only handicap is that he can't play the drums. He joins the group as a perfect, but evil god walking down his mountain to play with the populace. With the arrival of this infiltrator, personal disputes and family feuds start to jeopardize the band's fragile future. Dries will manipulate them till they are willing to drink each others blood and their only future is written down in many Punk lyrics: "No Future".

17.
dans les bois les porcs
ta lie, le sang vermillon et fluide
un monochrome ou un regret ?
heureusement il y a glenn gould
c’est la consolation d’une journée sans sexe
pénétrer dans le monochrome, la choucroute bleue et ses dauphins
je suis armé et les armes coulent
je ricane et les armes brillent
le rostre de l’espadon, la douleur est moins que la peur
tu es si belle dans ta nouvelle photo de profil

18.
Dispositifs/Dislocations propose une poétique du collage à travers différentes manifestations historiques et génériques : arts plastiques (Picasso, Rodtchenko, Jasper Johns), littérature (Denis Roche, Manuel Joseph), musique (Oval, Negativland). Olivier Quintyn reconceptualise cette notion en la décrivant comme un dispositif destiné à dramatiser des expériences de désunion entre des logiques symboliques de représentation du monde.
Retravaillant certains concepts de l’esthétique analytique de Nelson Goodman et de l’épistémologie de Paul Feyerabend, il fabrique une petite grammaire des opérations collagistes articulant divers types de fonctionnements pragmatiques. Il développe enfin une réflexion sur leur portée sociale, dans le cadre d’une critique philosophique de la culture (Theodor Adorno, Walter Benjamin). Le but de ce livre est de donner une consistance théorique à des pratiques dénaturalisant les formes de croyance et de savoir collectif par des tactiques de dislocation épistémocritique.

19.
épistémocritique

20.
descendre à 30 m. est une aventure, puis 40, ad lib.
qu’est-ce que je fais là ? qu’est-ce que j’ai oublié là-haut ?
un bon coca-cola et une douche chaude
la couleur rouge dans le monde entier
au détour d’une ruine doit rappeler
le bon goût du coca-cola comme les déesses
antiques pouvait sauver dans les bas-fonds de babylone
oui je l’ai oublié et il faut accepter la pression sur son corps
c’est la vie merveilleuse, une question d’habitude
le grand secret c’est les ET les ufo nazis
les dieux dansent dans mon sang qui peut percer mon cœur
si je descend trop le long du câble
une couronne de douze étoiles
le rayon du supermarché
(provoque)
nous faisons de la poésie dominicale
champêtre, très en deçà, très
toujours à la traîne
il faut se détacher de l’idée de performance car cela fait faire des bêtises
pourras-tu remonter ? y aller ne suffit pas

21.
le mage jaune émet ses desseins machiavéliques
par les antennes de son casque
sa cruauté est infinie
le suicide est une belle mort

22.
nous sommes si fragiles
les déterminations sont exponentielles
et donc nulles,
oui le sentiment d’attachement peut-être stimulé électriquement
te construire dans la drogue qui pèse sur les épaules
te droguer à l’envi
rien ne m’appartient pas même une publicité
me donnant la vie

la crapulerie est une détermination
la nouvelle megane coupé est l’incarnation du pur plaisir
s’arrêter à la pierre et sacrifier, vaches maigres, trois bananes
sur le sang séché des holocaustes des esclaves
souffrir et faire souffrir ne sont pas les seules joies
imaginer un amour sur une planète aride n’est pas impossible
mais l’amour d’une machine
c’est de l’attachement
j’admire le show business
qu’un moment, qu’un lieu, une épiphanie
vous êtes un peu trop vindicatif
les déterminations se multiplient
les chinois ne sont pas responsables de tout
je vous aime

23.
irai-je jusqu’à tuer, c’est une belle question
pour la vie merveilleuse
c’est mieux qu’un vie bourgeoise ou critique
j’aime tant la chanteuse de la star academy
pour l’offrir sur le sanctuaire
ouvrir sa cage thoracique avec un scalpel stérilisé argenté effilé
retirer la peau fine au-dessus des muscles vifs
les dieux au balcon, des femmes se roulent entre elles sur un épais divan
en forme de cœur
je choisis bien mes mots pour lui dire que nous allons partir
grâce à elle sauver troie
elle chante pendant le sifflement de la lame

24.
énumérer et raconter mes inimitiés (vont-elles jusqu’à la haine ?)
si j’aime leur malheur et eux donc
si j’aime leur joie
nb : ce que l’on recherche dans le sexe
n’est pas facile

25.
et dire que ces sales fils de putes
pensent que dans un poème
ça va, ça vient, ça rate, ça pue, ça jouit
sépulcres blanchis
vermine idem
souriceaux je baise la couenne noire
le sang de foutre, la bile rose
ceci est mon corps
c’est un si beau poème
au-dessus de l’horizon de l’autel
je fais de la poésie de catéchisme, c’est très important

26.
ok je force un peu sur les cachets en ce moment
les pétards ce qui enlève de l’attention
il y a trop de baleines, plus personne n’y croit
et pourtant c’est impressionnant
à voir évoluer comme un vaisseau sidéral
qui s’enfonce dans l’infini, c’est tout
mais trop c’est trop inerte la baleine
n’a plus rien de magique, le baleineau échoué
et la foule qui se lamente moi je préfère le flécher
pour faire la une quitte à me faire arracher le bras

27.
j’ai craché sur la prostituée
le mendiant
le clébard
le chou-fleur
loin il y a des vaisseaux
qui cuvent leur kérozène discrets dans la stratosphère
l’invasion est pour bientôt
non les chinois ne sont pas responsables de tout
ces saloperies d’ET et d’ufos nazis qui remettent en cause
le mystère de l’incarnation

28.
nous entrons mes camarades et moi unis
dans le temple saint et vieux comme hérode
sans qu’on s’en doute le christ panthokrator
nous regarde en disparaissant dans le mazout
à la verticale de la vie merveilleuse
il nous regarde, son regard
et disparaît
nous disparaissons
infimes

29.
atro-logie dans l’hémisphère
raye
les freux d’acier, les femelles ouvertes
pleure ma drogue la quille le pif alzheimer
pleutre comme une couleuvre
avale !

30.
la vue sur l’océan est magnifique
si l’on excepte ces satanés fils électriques
un sac plein de poulpes
la chasse sous-marine de nuit pour les langoustes
il faut remonter toute la barrière de corail
en éteignant sa torche pour ne pas se faire
pincer par les flics
un peu au large au-delà de 10 m de fond
les poissons sont moins méfiants
une raie passe comme un train
dans l’eau trouble couleur sac poubelle
je me retourne effrayé
la raie passe
d’un coup les poissons filent, tous ensemble
est-ce leur ligne médiane qui permet
une telle synchronicité ?
je reste preneur de toute réponse sérieuse (0692042201)

31.
le sexe remplit les formes des femmes
à presser, écraser, y entrer comme dans un four
au supermarché je suis les formes
qui me rendent si malheureux
je vais vous recopier la liste de mes courses
les codes-barres, les tickets de caisse, mais
il n’y a que les formes au milieu des promotions
et des têtes de gondoles, des connards abrutis en tongs et bobs
le désir et le sexe évitent l’aridité des rayons
et me flèchent en plein songe

32.
dans les films de russ meyer les femmes
parviennent à ce qu’elles veulent
grâce à leurs seins volumineux
la réalité n’est-elle pas moins complexe ?
chez le coiffeur nous nous calons
entre les seins d’une mahoraise obèse
la réalité grouille de cons
noirs velus de mouches éclatantes
ça grésille même entre les chairs
la jeune fille (que j’ai connue si jeune) doit maintenir avec la main son décolleté
lorsqu’elle lance la balle sinon tout tomberait
cela briserait quelque chose
nous serions surpris
assurément
comme lorsque la vedette de la tv laisse place
d’un coup à la neige abstraite et infinie

33.
j’ai grandi parmi les frottis
et les enclumes au beurre aussi
la caverne je la connais
les scolopendres ont la piqûre douloureuse
seigneur, couvre leurs faces d’ignominies
qu’ils implorent ton nom
seigneur aide-moi, soutiens-moi quand je suis beau,
quand je veux tuer un thon dents de chien de plus d’un mètre
aide-moi à bien le viser dans la colonne vertébrale pour le sécher net
il n’y a plus de chattes et de stupidité dans la glèbe
les tracteurs évanouis, les tas de fumiers et la ville trop chiant d’y aller
avec les bouchons et l’heure du ramassage scolaire
après le périph, après les lignes électriques, non…
dans le bleu, l’angoisse sublime du requin au coucher du soleil, dans l’eau trouble
dans tes cuisses élastiques et fluides
promis je ne me foutrais plus de la poésie des « racle-moi la muqueuse »
elles ont leur nécessité, elles sont les chattes des désœuvrés
sur leur tas de désirs (écrans plats, bibles et hard sex à la carte)
st paul sur la route de damas ouvre l’histoire
et moi je l’achève quand je tue, quand je crève, quand j’aime les agneaux dévorés
quand je vole au-dessus des coraux l’instinct dans le crâne
prêt à tuer, prêt à l’être
(tué par un blanc c’est la classe, un bouledogue moins mais quand même)
j’écoute la stridence et le raclement, la confusion, le couinement
de la chaleur des femmes que j’ai tant voulu sauter
33 c’est un cap de la vie merveilleuse
trépaner son père, essuyer les muqueuses mortes
vrombir dans les moteurs des panzer

la vie merveilleuse de julien cocquerel 3

2008-11-26T22:55:00.001+04:00

22.
nous sommes si fragiles
les déterminations sont exponentielles
et donc nulles,
oui le sentiment d’attachement peut-être stimulé électriquement
te construire dans la drogue qui pèse sur les épaules
te droguer à l’envi
rien ne m’appartient pas même une publicité
me donnant la vie

la crapulerie est une détermination
la nouvelle megane coupé est l’incarnation du pur plaisir
s’arrêter à la pierre et sacrifier, vaches maigres, trois bananes
sur le sang séché des holocaustes des esclaves
souffrir et faire souffrir ne sont pas les seules joies
imaginer un amour sur une planète aride n’est pas impossible
mais l’amour d’une machine
c’est de l’attachement
j’admire le show business
qu’un moment, qu’un lieu, une épiphanie
vous êtes un peu trop vindicatif
les déterminations se multiplient
les chinois ne sont pas responsables de tout
je vous aime

23.
irai-je jusqu’à tuer, c’est une belle question
pour la vie merveilleuse
c’est mieux qu’un vie bourgeoise ou critique
j’aime tant la chanteuse de la star academy
pour l’offrir sur le sanctuaire
ouvrir sa cage thoracique avec un scalpel stérilisé argenté effilé
retirer la peau fine au-dessus des muscles vifs
les dieux au balcon, des femmes se roulent entre elles sur un épais divan
en forme de cœur
je choisis bien mes mots pour lui dire que nous allons partir
grâce à elle sauver troie
elle chante pendant le sifflement de la lame

24.
énumérer et raconter mes inimitiés (vont-elles jusqu’à la haine ?)
si j’aime leur malheur et eux donc
si j’aime leur joie
nb : ce que l’on recherche dans le sexe
n’est pas facile

25.
et dire que ces sales fils de putes
pensent que dans un poème
ça va, ça vient, ça rate, ça pue, ça jouit
sépulcres blanchis
vermine idem
souriceaux je baise la couenne noire
le sang de foutre, la bile rose
ceci est mon corps
c’est un si beau poème
au-dessus de l’horizon de l’autel
je fais de la poésie de catéchisme, c’est très important

26.
ok je force un peu sur les cachets en ce moment
les pétards ce qui enlève de l’attention
il y a trop de baleines, plus personne n’y croit
et pourtant c’est impressionnant
à voir évoluer comme un vaisseau sidéral
qui s’enfonce dans l’infini, c’est tout
mais trop c’est trop inerte la baleine
n’a plus rien de magique, le baleineau échoué
et la foule qui se lamente moi je préfère le flécher
pour faire la une quitte à me faire arracher le bras

27.
j’ai craché sur la prostituée
le mendiant
le clébard
le chou-fleur
loin il y a des vaisseaux
qui cuvent leur kérozène discrets dans la stratosphère
l’invasion est pour bientôt
non les chinois ne sont pas responsables de tout
ces saloperies d’ET et d’ufos nazis qui remettent en cause
le mystère de l’incarnation

28.
nous entrons mes camarades et moi unis
dans le temple saint et vieux comme hérode
sans qu’on s’en doute le christ panthokrator
nous regarde en disparaissant dans le mazout
à la verticale de la vie merveilleuse
il nous regarde, son regard
et disparaît
nous disparaissons
infimes

29.
atro-logie dans l’hémisphère
raye
les freux d’acier, les femelles ouvertes
pleure ma drogue la quille le pif alzheimer
pleutre comme une couleuvre
avale !

il faut lire pascal boulanger

2008-11-20T23:02:00.004+04:00

le site du corridor bleu

pascal boulanger sur le site les carnets d'eucharis de nathalie riera

extraits de ses poèmes à lire sur le site remue.net

lecture recommandée par le blog hyperfiction

collectionnez-les!

2008-11-20T23:01:00.003+04:00

ici

la vie merveilleuse de julien cocquerel 2

2008-10-27T19:02:00.000+04:00

10.
le désir rend-il pâle la raideur du chevalier ?
c’est la fébrilité qui le saisit
quand il attrape la soubrette
effroyable, le plus grand des sentiments

11.
Casshern (2004)
Directed by Kazuaki Kiriya. With Yusuke Iseya, Kumiko Aso, Akira Terao. Live- action sci-fi movie based on a 1973 Japanese animé of the same name…

12.
verse la haine de ton cœur, c’est le miel noir
que boit la cité rouge
elle dort et je tremble
elle tremble, je ne dors pas
le sexe doit à la violence ou l’inverse ?
qui est digne de la vérité ?
pas elle, pas toi

13.
Calvaire (2004)
Directed by Fabrice Du Welz. With Laurent Lucas, Brigitte Lahaie, Gigi Coursigny . A singer's car breaks down deep in the woods.

14.
en progressant dans la choucroute bleue qui n’a pas de limites (et nous le saisissons)
il n’est pas absurde de créer des dieux et des monstres affamés
pour se diriger
celui qui ne le fait pas
risque de ne rien voir
de sombrer sans aucun intérêt dans le rien vide de tout
et les dieux sont dans le crâne de mon père, du sien, ad libitum
dans les synapses, dans la terre, dans le foutre, ils sont là
radieux quel que soit l’odeur des draps
ils sont là vieux et tigres, excitent l’âme, multiplient

15.
le calvaire de monica

16.
Ex Drummer (2007)
Directed by Koen Mortier. With Dries Van Hegen, Norman Baert, Gunter Lamoot. Three handicapped losers who form a band ask famous writer Dries to be their…

17.
dans les bois les porcs
ta lie, le sang vermillon et fluide
un monochrome ou un regret ?
heureusement il y a glenn gould
c’est la consolation d’une journée sans sexe
pénétrer dans le monochrome, la choucroute bleue et ses dauphins
je suis armé et les armes coulent
je ricane et les armes brillent
le rostre de l’espadon, la douleur est moins que la peur
tu es si belle dans ta nouvelle photo de profil

18.
Dispositifs/Dislocations propose une poétique du collage à travers différentes manifestations historiques et génériques : arts plastiques (Picasso, Rodtchenko, Jasper Johns), littérature (Denis Roche, Manuel Joseph), musique (Oval, Negativland). Olivier Quintyn reconceptualise cette notion en la décrivant comme un dispositif destiné à dramatiser des expériences de désunion entre des logiques symboliques de représentation du monde.
Retravaillant certains concepts de l’esthétique analytique de Nelson Goodman et de l’épistémologie de Paul Feyerabend, il fabrique une petite grammaire des opérations collagistes articulant divers types de fonctionnements pragmatiques. Il développe enfin une réflexion sur leur portée sociale, dans le cadre d’une critique philosophique de la culture (Theodor Adorno, Walter Benjamin). Le but de ce livre est de donner une consistance théorique à des pratiques dénaturalisant les formes de croyance et de savoir collectif par des tactiques de dislocation épistémocritique.

19.
épistémocritique

20.
descendre à 30 m. est une aventure, puis 40, ad lib.
qu’est-ce que je fais là ? qu’est-ce que j’ai oublié là-haut ?
un bon coca-cola et une douche chaude
la couleur rouge dans le monde entier
au détour d’une ruine doit rappeler
le bon goût du coca-cola comme les déesses
antiques pouvait sauver dans les bas-fonds de calcutta
oui je l’ai oublié et il faut accepter la pression sur son corps
c’est la vie merveilleuse, une question d’habitude
le grand secret c’est les ET les ufo nazis
les dieux dansent dans mon sang qui peut percer mon cœur
si je descend trop le long du câble
une couronne de douze étoiles
le rayon du supermarché
(provoque)
nous faisons de la poésie dominicale
champêtre, très en deçà, très
toujours à la traîne
il faut se détacher de l’idée de performance car cela fait faire des bêtises
pourras-tu remonter ? y aller ne suffit pas

21.
le mage jaune émet ses desseins machiavéliques
pour les antennes de son casque
sa cruauté est infinie
le suicide est une belle mort

nouvelle parution des éditions le corridor bleu

2008-10-16T17:29:00.009+04:00

le livre
Jamais ne dors marque une rupture formelle dans l’œuvre de Pascal Boulanger. Si ses précédents recueils (notamment Martingale, Tacite, L’Émotion l’émeute et Jongleur) travaillaient le vers libre et le poème en prose, Jamais ne dors, en refusant la rétention du sens et des sensations, prend appui sur le vers ample et le verset claudélien.
Faut-il rappeler que le verset tire son origine de la Bible et… de la correspondance amoureuse? Puisqu’il s’agit, avant tout, dans Jamais ne dors de faire dialoguer les passions humaines et de désigner – sans emphase mais dans la revendication d’un «haut-lyrisme» - l’amour sous toutes ses formes, eros, philia et agapè doivent se mêler dans le poème.
Jamais ne dors ne décèle par ailleurs aucune recherche de transcendance, aucun éloge d’un ailleurs ou d’un hors-temps plus vrai que nos contingences. Les versets s’enchaînent et génèrent leur conséquence, sans jugement préalable ou remords extérieur. Il s’agit d’examiner le lieu (notre théâtre) où s’interpénètrent les sphères de l’intime et de l’Histoire.

l’auteur
Pascal Boulanger, né en 1957, vit et travaille à Montreuil. Parallèlement à son travail d’écriture, il cherche depuis une vingtaine d’années, à interroger autrement et à resituer historiquement le champ poétique contemporain qui, pour lui, passe par la prose. Marqué par la poésie rimbaldienne et le verset claudélien, il a donné de nombreuses rubriques à des revues telles que Action poétique, Artpress, Le cahier critique de poésie, Europe, Formes poétiques contemporaines et La Polygraphe. Il a été responsable de la collection Le corps certain aux éditions Comp’Act. Il participe à des lectures, des débats et des conférences en France et à l’étranger.
Il a publié des poèmes dans les revues : Action poétique, Le Nouveau Recueil, Petite, Po&sie, Rehauts…
Ouvrages publiés : Septembre, déjà (Europe-poésie, 1991), Martingale (Flammarion, 1995), Une action poétique de 1950 à aujourd’hui (Flammarion, 1998), Le Bel aujourd’hui (Tarabuste, 1999), Tacite (Flammarion, 2001), Le Corps certain (Comp’Act, 2001), L’Émotion l’émeute (Tarabuste, 2002), Jongleur (Comp’Act, 2005), Les horribles travailleurs, in Suspendu au récit, la question du nihilisme (Comp’Act, 2006), Fusées & paperoles (L’Act mem, 2008).

ISBN : 2-978-2-914033-26-8 / 96 p. / 12 x 18,5 cm. / 13 € / port : 2 €

acheter le livre sur le site du corridor bleu

ou par correspondance:
règlement à l'ordre du corridor bleu 185, rue gaulthier de rumillly 80000 amiens

à lire:
un article de nathalie riera sur son blog les carnets d'eucharis

requin chagrin

2008-10-13T17:39:00.000+04:00

ici

la vie merveilleuse de julien cocquerel

2008-10-13T17:33:00.001+04:00

nouveauté

2008-10-06T06:25:00.000+04:00

Les éditions électroniques Publie.net,

créées par François Bon,

présentent

la collection L’inadvertance,

dirigée par François Rannou et Mathieu Brosseau

Nous souhaitons qu’au moment où les maisons d’édition de poésie et de littérature ont de plus en plus de mal à exister sous forme «papier», puisse se créer ici un espace pour les poètes qui soit un lieu de création, de réflexion, d’essais, d’expérimentations (et de collaborations aussi avec des plasticiens ou musiciens par exemple). Y seront publiés : livres inédits, livres anciens introuvables (par exemple lorsque l’éditeur a disparu), essais, réflexions… Ce sera la collection l’inadvertance.

Les ouvrages déjà parus :

L’inadvertance, de François Rannou

Aujourd’hui de nouveau, de Jean-Luc Steinmetz

Couleurre, de Patrick Beurard-Valdoye

ABC d’R, d’Alain Hélissen

Envie de rien, de Vannina Maestri

Lien vers la collection l’inadvertance

épopée

2008-09-24T21:29:00.000+04:00

Je pense que le roman est à bout de course… Mais le conte, l’histoire ne sont pas près de disparaître…et je crois que l’épopée retrouvera sa place chez nous. Je crois qu’un jour le poète sera à nouveau le créateur, le faiseur au sens antique. J’entends celui qui dit une histoire et qui chante.
Jorge Luis Borges, L’Art de la Poésie

il faut lire laurent albarracin

2008-09-14T12:03:00.003+04:00

Découvrez et faîtes connaître le dernier ouvrage de Laurent Albarracin.

Lisez un extrait.

Gilbert Bourson : le lierre, la foudre… par Pascal Boulanger.

2008-09-08T17:54:00.005+04:00

Où sommes-nous, sur quelle scène, dans quelle reprise et dans quelle outrance? Quel univers de profusion se déploie sous nos yeux, quel Congrès, autrement dit, quelle union / désunion de la langue amoureuse, quelle rencontre possible / impossible avec le monde se lancent sur la page?

L’écrivain comme l’amoureux, impatiente ses doigts sur l’agrafe d’une description: celle de son désir écrit Gilbert Bourson. Et en effet, à condition de surmonter le nihil du nihilisme, tout fait monde.

D’ailleurs, les vieilles coulisses du théâtre du monde peuvent bien rester les mêmes, il suffit alors de se réveiller de la comédie humaine et de son mortel ennui pour que l’existence, penchée sur le signe, ne soit plus saturée et close. Il suffit de s’arracher au destin tel qu’il s’impose et cette sortie s’inaugure à partir de l’autre – le visage de l’autre – visible et invisible sous son voile ou son masque.

L’écriture baroque de Gilbert Bourson résonne dans les profondeurs musicales des choses vues, dans leurs incessantes métamorphoses et ce qui se donne à entendre, à travers élégies et lieds, ce sont d’abord de grandes singularités qui, dans l’actualité présente, font toujours corps: Homère, Properce, Catulle, Hölderlin, Rimbaud, Mallarmé… une foule de poètes pour qui le texte, tendu et intemporel, fait bruire le lierre et la foudre.

La poésie de Bourson passe aussi par l’expérience – la suspend et l’éclaire – surtout quand elle refuse, comme ici, toute concession au langage de la tribu. Elle est la combinaison d’une forme et tout autant l’invention d’un sujet lié au monde, lié à l’assaut continuel des couleurs et des sonorités du monde. Il faut – horrible travailleur – montrer ce quelque chose qui fond sur le cœur, le comble, se retire, en passer par la main et par l’oreille pour former une cène, concrète et solennelle, où l’on se perçoit autre, comme sollicité et pensé par les événements mêmes et par le surgissement épiphanique du temps.

Le signe – Gilbert Bourson a été responsable, avec Francine Bourson, de la Compagnie théâtrale Le groupe Signes, adaptant et traduisant pour la scène de nombreux textes, ceux notamment de Sénèque, Dante, Jarry, Lautréamont, Flaubert – le signe donc s’ordonne en syntaxe, se déplie en musique, en sonnets et en sonates. Il est un antidote à l’éclipse de la pensée et de la beauté dont les volutes chatoyantes, qui sont de l’esprit et du sang, habitent la page.

Ces pages, hors-jeu et dans le secret du jeu, cet écrivain insaisissable et inapaisable, les conçoit et les travaille depuis des années. Elles excèdent les conventions poétiques et romanesques dans l’outrance du désir et la violence d’une écriture qui ne peut se satisfaire du réalisme et de ses variantes. Souveraines, elles plongent dans un ciel étoilé et on mesure enfin aujourd’hui l’éclat d’une posture rare qui, en marge du pacte social, médite le jaillissement du poème et le passage d’un monde muet et idolâtre à un monde qui parle quand le sensible prend l’oreille ou le regard (Merleau-Ponty).

Gilbert Bourson, Congrès
Imp Act
d'ici & ailleurs
54, rue de Ronquerolles
95620 Parmain
01 34 73 29 75
impact.dicietailleurs@tele2.fr

3 poèmes de julien cocquerel

2008-08-29T18:14:00.001+04:00

1.
la tristesse contient sa part de vacuité, elle résulte de mon orgueil également
elle est mon attachement
à toi
ta présence
incomparable qui fait tout l’instant
je dis bien tout l’instant
ce qui est considérable
te voir venir
avancer
dans la présence
de nos moments
es-tu aussi sensible, délicate que tu le prétends
sais-tu la rage, la colère rentrée
la tristesse que tu provoques
quand nous sortons de la joie pure
la falaise plonge dans la mer
la vague déroule, grasse, parfaitement à gauche
sa crête d’écume, la lèvre percute l’eau
en un remous impressionnant
être à ce moment-là dans la zone d’impact présente un risque
réel de noyade, groggy d’abord, projeté vers le fond
la tête heurte le corail, une pierre
cela se joue à peu
d’ordinaire on remonte le plus vite possible
pour affronter l’autre vague qui se creuse avant
de se fracasser sur nous
et ainsi de suite jusqu’au calme relatif où l’on
mettra pas mal d’énergie pour se tirer de cette sale affaire

2.
voir le dos gras des prédateurs se tordre sous moi
fureter comme eux à la recherche des proies
être un prédateur
tendre l’arbalète le doigt sur la gâchette
se couler près d’eux, les attendre accrocher
aux pierres du fond
cette salope de carangue en un coup de nageoire
se fout hors de portée
d’un coup de queue
disparaît
dans le petit canyon
la clairière immense et sombre où l’on ne voit plus ce qui peut venir
seule au fond de la clairière immense
la carangue s’en est allée
je me retourne et vois
avec ma cage thoracique comprimée
la surface comme un souvenir vital
et s’il venait ?

3.
sais-tu ma tristesse
ce soir
le ponton, les constellations nouvelles
le muret, les arbres fraîchement taillés
n’y pourront rien changer
il y a la joie pure de ton sourire
de ta seule présence
et si cela se dérobe à moi
quelle tristesse en découlera
tu ne peux rien en savoir non ?
je ne le souhaite pas
ta seule beauté qui accélère le rythme cardiaque

nou

2008-08-20T15:42:00.001+04:00

Soyons unis, devenons frères

Hymne de la Nouvelle-Calédonie

- version longue -

Couplet 1.
Ô Terre sacrée de nos ancêtres,
Lumière éclairant nos vies,
Tu les invite à nous transmettre
Leurs rêves, leurs espoirs, leurs envies.
À l’abri des pins colonnaires,
À l’ombre des flamboyants,
Dans les vallées de tes rivières,
Leur cœur toujours est présent.

Refrain 1.
Hnoresaluso ke-j onome
Ha deko ikuja ne enetho
Hue netitonelo kébo kaagu
Ri nodedrane

Refrain 2.
Soyons unis, devenons frères,
Plus de violence ni de guerres.
Marchons confiants et solidaires
Pour notre pays.

Couplet 2.
Terre de parole et de partage
Tu proposes à l’étranger,
Dans la tribu ou le village,
Un endroit pour se reposer.
Tu veux loger la tolérance,
L’équité et le respect,
Au creux de tes bras immenses,
Ô Terre de liberté.

Refrain 1.
Hnoresaluso ke-j onome
Ha deko ikuja ne enetho
Hue netitonelo kébo kaagu
Ri nodedrane

Refrain 2.
Soyons unis, devenons frères,
Plus de violence ni de guerres.
Marchons confiants et solidaires
Pour notre pays.

Couplet 3.
Ô Terre aux multiples vissages
Nord, Sud, Îles Loyauté,
Tes trois provinces sont l’image
De ta grande diversité.
Nous tes enfants, tu nous rassembles,
Tempérant nos souvenirs.
D’une seule voix, chantons ensemble :
Terre, tu es notre avenir.

Refrain 1.
Hnoresaluso ke-j onome
Ha deko ikuja ne enetho
Hue netitonelo kébo kaagu
Ri nodedrane

Refrain 2.
Soyons unis, devenons frères,
Plus de violence ni de guerres.
Marchons confiants et solidaires
Pour notre pays.

à écouter

2008-08-18T19:15:00.003+04:00

Le travail du poète sonore Yves Justamante sur sa page myspace. On y trouve également une vidéo de répétition. Yves Justamante fait intégralement partie du projet mystique et épique qu'est RE-PON-NOU.

à paraître au corridor bleu

2008-08-11T18:15:00.003+04:00

Pascal Boulanger

Jamais ne dors

parution : hiver 2008 / ISBN : 2-978-2-914033-26-8 / 96 p. / 12 x 18,5 cm. / 13 € / Port : 2 €
chèque à l’ordre du corridor bleu 185, rue Gaulthier de Rumilly 80000 Amiens
ou pré-achat en ligne avec paypal sur le site du corridor bleu

un texte de nathalie riera

2008-08-04T14:24:00.001+04:00

Je suis l’amour dans la poussière des routes, mon esprit n’a que lavandes et embruns pour sentiers.
Je suis l’amour comme vous. Vous savez, lorsque l’on se choisit pour se dire ce que nous n’avons encore dit à personne.
Vous savez que je suis l’amour comme vous, alors pourquoi le fer et le fiel ?

Je suis l’amour dans les ombrages d’un figuier, où fleurissent les mots, et je ne veux pas de vos fruits avariés, même si vous n’entendez rien de ce que je vous dis, je ne veux rien de tout cela qui nous dévaste : les champignons pillards et les fleurs du soleil noir.
Nous sommes l’amour irréparable.

J’ai mis à mes jambes des vieux bas tricotés de tiges et d’épines, et à mes pieds des chaussures à talons de pierre pointue.
Je suis l’amour qui ne vous aime pas.
Pas de serpent à nourrir dans mon sein.

Nous sommes l’amour inhérent.
Je me rafraîchis aux ombres claires, à l’eau du coeur, à la fraîcheur de l’alliance.
Avec toi, rive. D’où l’on peut encore s’inventer l’amour du prochain, le jaune du citron, le hâle des seins et des reins, l’espoir et ses motifs de pampres.
Ma rive inhérente, où le poème est encore de la brume sur la cime. Et c’est très bien.

un texte de mathieu brosseau

2008-06-30T23:56:00.002+04:00

puisque toute langue doit être dite, comprise ou prise au dehors, saisie par l’abandon, par ce R tremblant jusqu’à l’os, reliquat de la matière indivisible.

puisque toute langue doit être dite par inter S sifflant les postures et variant les axiomes en autant de plaisirs.

puisque tout vigile est un chien, fortifiant les parures et les reports………. par tous les gestes réarmant qui se respectent : le T du trésor gardé.

puisque toute langue est dite quand le tic de l’horloge fait tac, quand le joint de l’œil et de l’oreille fait O. Argh ! La seule précision est celle du tir, les mots ont tous les sens du corps qui pose : FEU !

puisque la fiction est fusion dans l’emboîtement des signes cachés, alors pardonnez-moi mais je dois sortir chercher quelques silences à refroidir pour me fourrer des trous supplémentaires dans le gosier. Je reviendrai quand j’aurai des ailes, l’œil au dessus des manières et de la cendre brûlante plein la bouche.

puisque la langue ne se tait pas, si elle taisait je serais extérieur. Contre la chambre, le placard abrite des bruits de nature passive et mes mains les commentent en leur creux. Etranger à cet instant précis je suis.

puisque toute langue doit être dite pour repousser l’envahisseur hors de soi et puisqu’il faut tracer la frontière tout autour du puits que nous sommes… puisqu’il faut exister pour son domaine, alors vous m’excuserez mais il me faut aller forer le trou d’à côté ::: l’insoupçonné dehors vertical. Il y a là-bas tout un tas d’histoires qui ne se racontent pas.

qui vive de christophe manon 3

2008-06-23T17:44:00.000+04:00

L’océan. Le ressac des vagues sur la grève.
L’écume en rythme irrégulier caresse les rochers.
Les bruits du monde viennent mourir sur ce rivage battu
par un vent légèrement iodé et chargé d’humidité.
Le soleil trône majestueux dans un ciel qu’aucun nuage
ne trouble et pose des reflets argentés sur l’étendue liquide.
Dans les colonnes d’air chaud qui montent de la surface de l’eau
les oiseaux planent en larges spirales ascensionnelles.

Ses longs cheveux noirs fouettés par le vent
frôlent tes lèvres, camarade. C’est une caresse
très belle et très douce. Son regard se perd
sur l’immensité de la mer. Tu observes
avec avidité son visage fin aux yeux sombres
et profonds, légèrement en forme d’amandes,
qui lui donnent un petit air asiatique. Tu l’observes
intensément. Aussi intensément que possible.

La mort rôde entre vous, indistincte et sournoise,
sans savoir encore quelle forme adopter ni lequel
de vous deux frapper en premier lieu. Tu voudrais
imprimer à tout jamais cette image dans ton esprit,
camarade. Faire une photo, à cet instant précis,
serait mal venu, une faute de mauvais goût.
C’est cependant ce qu’il te faudrait car tu ne fais
aucune confiance en ta mémoire toujours défaillante
et tu redoutes que disparaisse à jamais
le souvenir de cette précieuse minute.

Elle n’ignore pas combien tu l’aimes, camarade, combien
tu penses à elle dans tes nuits d’errance à travers les rues
délabrées des cités, combien tu rêves d’elle dans tes rares
moments de repos. Elle n’ignore pas que tu ne veux rien
oublier des instants qui vous ont réunis, que tu ne veux rien
perdre de ses baisers, de ses caresses, de son rire
moqueur, ni de ses longs silences qui te plongeaient
dans un profond désarroi. Votre histoire fut brève et violente
et vous vous êtes déchirés avec une sauvagerie de bêtes
féroces et cependant votre amour demeure infini et éternel.

Mais elle : tout à fait en dehors et ailleurs, lointaine,
sur le départ déjà, elle observe le ressac des vagues
avec la majesté distante des carnivores
qui semblent s’absenter soudain dans une méditation
douloureuse et immobile. Tu voudrais dire quelque chose,
camarade, lui adresser des paroles réconfortantes,
ébaucher un sourire, mais rien ne. Non rien.
Ton esprit est aussi vide que le ciel sans nuage. Aussi vide que.
Vous demeurez murés l’un et l’autre dans votre solitude.
Elle surtout. Surtout elle.
Seul le clapotis de l’eau sur les galets dresse un pont
invisible entre vous. Lien ténu qui s’effrite peu à peu.
Pourtant, une immense vague d’amour te submerge
à l’instant où le soleil disparaît derrière l’horizon.

Ses yeux ont embrasé ton cœur, camarade,
et toujours il battra au rythme de ses cils comme
lorsque dans vos étreintes tendrement furieuses ton regard
se noyait dans le sien. Tu sais maintenant qu’il n’y a pas
d’amour sans peines et que le bonheur a la saveur
brûlante de ses lèvres posées sur les tiennes.
Tu sais maintenant que votre amour est impossible
et qu’il n’en restera que des éclats de douleur
qui ne cesseront de t’infliger de nouvelles blessures, même
lorsque le temps aura cessé et que son souvenir ne sera plus
qu’une vieille image racornie et jaunie,
à peine lisible. Un simple mirage. Un reflet.
Alors l’absence pèsera, douloureuse et grise.
Tu le sais. Tu ne la reverra plus, camarade, et jamais plus
vos lèvres ne s’uniront. Jamais plus vos corps ne passeront
l’un sur l’autre. Jamais plus sa main ne cherchera
la tienne ni son regard ne croisera le tien.
Jamais plus vous ne. Plus jamais.
Tu as maintenant l’impression d’être infiniment ancien,
inhumainement vieux, parvenu au bord extrême de la vie,
et dans ce moment de profonde détresse savoir
qu’elle existe ne t’aide pas à trouver le monde moins laid.

Ton cœur est un tambour sans maître, camarade.
Ton cœur est un vaste cimetière, un espace de décombres
et de ruines où des ombres fantomatiques errent
en silence dans le silence. Alors te revient à l’esprit
le temps lointain où la guerre civile et le souffle
de la révolution mondiale n’avaient pas encore élevé
ce mur invisible et pourtant infranchissable entre
vos deux corps. Puis tout s’affaisse à nouveau
dans le présent très sombre.

[…]

gramoun d'ysabelle gomez

2008-06-18T12:52:00.007+04:00

à écouter

2008-06-17T10:15:00.003+04:00

L'émission du jour au lendemain d'alain veinstein sur france-culture reçoit pascal boulanger vendredi 20 juin à 23h30 pour son livre fusées & paperoles.

quart dans la nuit d'agnès gueuret

2008-06-11T13:54:00.000+04:00

L’immensité des eaux l’immensité des cieux conversent l’une et l’autre à la clarté lunaire sous le regard du timonier qui tient la barre en connaisseur des vents et des courants marins. Est-ce en un livre étudié lu qu’il a compris par quel sentier au cœur des mers on peut passer sans se tromper d’orientation sans redouter de se perdre jamais sous les constellations?

Elle n’est ni marin ni mathématicien Sur aucun bâtiment jamais ne navigua Chez un ami un jour elle aperçut un livre intitulé «Se diriger en mer» avec auprès de lui d’autres titres semblables Chez son libraire aussi des ouvrages traitaient le même thème là encore innombrables Soudainement pourquoi son cœur s’est-il serré?

La mer immense et bleue se reflète en ses rêves sur la falaise blanche amarrée au soleil plantée qu’elle est sur une plage aux galets ronds La mer qui l’habite et la hante où donc l’a-t-elle appris? Dans un livre écrit d’encre où lettres et calculs retiennent l’attention guidant l’apprentissage?

Sous les constellations la barre entre les mains le timonier entend la proue fendre les eaux Le vent draine vers lui le goût iodé du souffle qui gonfle la voilure en l’imprégnant de sel Comme au sein du désert le silence et le puits jusqu’au déclin du jour poursuivent le nomade l’immensité des eaux l’immensité des cieux conversent l’une et l’autre au plus profond de lui signe laissant entendre voir où gît la connaissance

Les rayons diffusés par la lampe ce soir éclairent le feuillet où elle écrit laissant dans l’ombre l’ailleurs du monde Comme l’abeille va choisissant chaque fleur à son pollen à sa couleur à son parfum elle avait dû choisir aussi ses chemins de lecture laissant dans l’ombre ici et là tel sol fertile tel sentier de la mer telle piste de sable D’où lui vient la douleur de tant d’inconnaissance? D’où lui vient la douceur d’être en un lieu plantée et d’avoir pu au cœur des vents faire son miel?

réponse de louis-françois delisse à antoine brea

2008-06-03T11:10:00.004+04:00

À cet Antoine Brea, blog et blagueur, disciple du commissaire de police Jean Rousselot, ni salut ni fraternité ! Non, je ne fus pas envoyé enchaîné ou sous l’uniforme, faire le coup de feu à Tataouine, ces années dans la case suffocante de l’I.F.A.N. de Niamey, sans polycopieuse pour reproduire le texte tamasheq, je recopiais ces poésies amoureuses des Touaregs du Hoggar, à 2000 km au nord du Niger. Si le seul auteur de ces traductions fut le P. de Foucauld, de 1905 à 1917, la seule édition en est, à ce jour, peut-être encore conservée aussi à l’université d’Alger (René Basset, imprimerie Carbonnel, Alger, 1925-30). Des citations de ces 2 volumes, congrues, ont paru dans Le Trésor de la poésie universelle, de Roger Caillois et Jean-Clarence Lambert (Gallimard, 1958, pp. 481-482), larges dans Chants touaregs, 200 poésies retenues par Dominique Casajus, pour leur historicité et leur ton épique (200 sur 570 notées par l’ermite du Sahara dont il confirme l’étonnante conversion à la poésie) (Albin Michel, 1997, reproduction du texte tamasheq, traduction et notes du P. de Foucauld).
Mon choix avait été de ne reproduire que la poésie lyrique et courtoise touarègue, aussi n’avons-nous donné les mêmes auteurs qu’une petite dizaine de fois, lui en 1997, moi en 1962 où ma copie complète était de 282 poésies, y compris de l’Aïr.
Mais cet Antoine Brea a lu mes Notes d’Hôtel et autres entretiens ? Et, tel Jean Rousselot dont Char dénonçait ses Vies de Nerval, Baudelaire, Verlaine « composées sur les plus infects rapports de police », tient à me peindre braqueur en France, marchand en Afrique, pauvre de moi ! Instituteur en contrat local 21 ans, voilà qui je fus, et j’y fondais ma famille. Je révélais l’architecture des Haoussas, et donnais encore des conférences à Zinder et Zaria sur les littératures orales et écrites de l’Afrique noire. Mais quand l’Unesco demanda mon détachement comme professeur de ces littératures, d’autres Brea, du BLACT, sans blague, Bureau de Liaison des Agents Culturels et Techniques, inventèrent que j’avais passé mes années 50-70 aux côtés de Fidel Castro et Ho Chi Minh ! Non, je n’ai été ni un pillard, ni un pirate. Un peu clandestinement syndicaliste.
Le talent de ces poètes et poétesses touaregs leur appartient, je les ai chacun nommés du nom complet (fils de, fille de) et daté selon Charles de Foucauld. Aucune de ces poésies n’a été attribuée de Louis à François Delisse, tout mon travail n’a été en Afrique que négatif, j’ai attiré l’attention au contraire sur le génie de ces poètes. Et aussi des artistes noirs, j’ai nommé les grands architectes haoussa : Malam Dandibi, Malam Illoua ; et souhaité que les arts nègres soient tirés de leur anonymat baoulé ou mandingue, il y eut là aussi une culture et des artistes pour la créer.

droit de réponse d'antoine brea

parution

2008-05-27T17:38:00.003+04:00

Le dernier titre des éditions le corridor bleu est disponible.

à écouter : yves justamante

2008-05-25T09:50:00.001+04:00

Deux poèmes sonores sur sa page personnelle.

le cri de la roussette

2008-05-24T16:49:00.001+04:00

Cette fable humoristique sur le cri de la roussette (chauve-souris frugivore) sert de prétexte à un inventaire toponymique du village de Tendo (tnedo) en Nouvelle-Calédonie. Elle est en langue Nemi (région de Hienghene). Elle a été recueillie par Remi Pagu Faale de la tribu kavatch, côte est de NC, en 1973.
Roussette, en quête d’un figuier, visite, l’une après l’autre, toutes les demeures de Tendo, qui sont donc énumérées dans l’histoire. C’est en effet l’usage en NC et aux Îles Loyautés que chaque habitation d’un village ait un nom particulier, nom qui peut aussi désigner le propriétaire du lieu.

hingoo-ng
bwek
ye moo seen-javec
ye hyalagi pwe
o ye tnoon tnoon tnoon… hma-e-me tiya koi pwe
o ye tnoon na tiya hma-e-me le sove koi pwe
o ye tnoon tnoon tnoon hma-ra-me sinai koi pwe
o ye tnoon tnoon hma-ra o sima koi pwe
o ye tnoon tnoon tnoon hma-ra le hogec koi pwe
o ye tnoon tnoon tnoon hma-rii pwawada koi pwe
o ye tnoon tnoon hma-en le kare-peec koi pwe
o ye tnoon tnoon hma-ra le wongara koi pwe
o ye tnoon hma-en le ku-paik koi pwe
o ye tnoon tnoon hma-en o hure-nga
ye taxi veli pwe
ye cani ngeli pwe-n cani cani cani… ra cani figi
o ye hwai ngeli doo-n hwai hwai hwai… ra hwai figi
o ye hwai tic vi cenexe-n
hwai tic tic tic hma-ri-n ngeli waa-n
o ye hwai ngeli waa-n hwai hwai hwai… ra hwai figi
ye hwai tic v iwa-kuuxen
ye hwai tic tic tic hma-ri-nga-n vi bale-n o ye hma-ri-n hmwaliido
ye imwaang ta-me ru hmwaliido o ye hwii-ek
o ye knaak ru bwek « kiknaak kiknaak kiknaak »

voici mon histoire :
roussette
elle habite à seen-javec
elle cherche des figues
alors elle court court court à tiya pas de figuier
alors elle court court court monte à sinai pas de figuier
alors elle court court monte à sima pas de figuier
alors elle court court court monte à hogec pas de figuier
alors elle court court court descend à pwawada pas de figuier
alors elle court court jusqu’à kare-peec pas de figuier
alors elle court court jusqu’à hure-nga
elle trouve un figuier
elle mange les fruits mange mange mange… et les mange tous
elle mâche alors les feuilles mâche mâche mâche… et les mâche toutes
elle mâche alors les branches mâche mâche mâche… et les mâche toutes
elle descend alors en mâchant le tronc
descend descend descend tout en le mâchant jusqu’aux racines
elle mâche alors les racines mâche mâche mâche… et les mâche toutes
elle attaque la racine mère
elle descend descend descend en la mâchant jusqu’au bout et tombe sur fourmi noire
fourmi noire lui saute dessus et la pique
et roussette de crier : « kiknaak kiknaak kiknaak »

qui vive de christophe manon 2

2008-05-19T10:36:00.006+04:00

Le moment venu seras-tu capable de faire ça, camarade ?
Seras-tu capable d’appuyer sur la gâchette et de tirer ?
Pourras-tu donner la mort sans hésiter ?
Même pour survivre quelques heures, quelques jours peut-être.
Est-ce possible ? Comment en es-tu arrivé là ?
Il faudra bien cependant puisque telle est la situation.
Survivre jusqu’au lendemain. Plus peut-être.
Un sursis pour un être en sursis dans un monde en sursis.
Pourtant n’oublie pas, camarade, la mitraillette est une machine
parfaite pour tuer, mais inutile pour se protéger.
Se protéger de la mort. La sienne ou celle d’un être proche.
Du froid, de la solitude, du désespoir, du non-sens.

T’es-tu jamais demandé à quoi peut ressembler la mort, camarade ?
A-t-elle même une apparence ou n’est-ce qu’un brouillard,
une vapeur, le néant qui s’empare de l’être ?
Voit-on une image, un visage, un masque peut-être,
pareil à ceux des acteurs japonais ou des tragédiens grecs,
autrefois, quand il existait encore des acteurs et des tragédiens ?
Entend-on quelque chose ? Un cri ? Un chant ? Le sifflement
d’un oiseau ? Le cliquetis métallique d’un verrou ?
Que ressent-on à cet instant ? A-t-on peur ? A-t-on froid ?
A-t-on chaud ? Ou bien soudain se sent-on apaisé,
comme lavé de toute crasse, reposé de toute fatigue ?
Est-ce une sensation commune à tous les êtres
ou différente pour chacun ? Saisit-on en un instant,
comme on le dit parfois, de quoi est faite une vie humaine,
ce qui, dans cette vie, est le plus important ?
Revoit-on en accéléré, par flashs, le film des moments,
heureux ou non, qui ont comptés pour nous ? Son approche
sera-t-elle effrayante ? Sera-t-elle pour toi une ennemie
décidée à t’arracher à la terre pour t’entraîner dans la nuit scintillante ?

Bientôt ton tour viendra, camarade, et tu n’y a jamais songé.
Ta ténacité, ton obstination têtue t’ont toujours poussé
de l’avant sans que le doute ne t’effleure jamais.
Mais instinctivement, dans ta brutalité épaisse, pleine de bon sens,
tu n’ignores pas que cela ne sert à rien de penser
à la mort, car aussi préparé qu’on soit, elle se présente
à chacun de façon inédite. Simple. Limpide. Évidente.
Comme la trajectoire d’une balle qui touche au cœur sa cible.

•

Dans l’enchevêtrement tu es maintenant incapable de distinguer
les pattes des serres et des griffes tournoyantes,
les serres et les griffes tournoyantes des pattes,
les griffes tournoyantes serres pattes des explosions de grenades à main tapis de bombes éclats de mitraille,
les griffes tournoyantes serres pattes explosions de grenades à main tapis de bombes éclats de mitraille de tes branchies babines crocs ventre à toi
dans l’instant de sang gélatine viande provisoirement nommé
combat. N’ayant pour les coups contre ta propre substance
nul autre baromètre que la douleur ou plutôt
la montée soudaine de douleurs multiples et ininterrompues.
Dans cet anéantissement continuel sans cesse
réduit à tes éléments les plus petits et te rassemblant sans cesse
à partir de ces débris dans une reconstruction continuelle.
Te voilà maintenant bien plus grand qu’un homme,
et il te semble que tu es toi-même le danger, camarade,
et à l’intérieur de ce danger, tu es le noyau.

•

Maintenant tu as mal, camarade, d’une douleur sans âge,
celle qui parcourt à gros bouillons de sang
la longue histoire de l’humanité. Maintenant
tu voudrais cesser d’entendre et de voir,
te transformer en plante ou mieux encore en pierre,
incapable d’un cri ou d’un geste, et tu voudrais sombrer
dans un long sommeil qui n’arrive pas.

Maintenant tu as mal, camarade.
Tu agonises ou tu es déjà mort. Peu importe.
Tu fermes les yeux et te recroquevilles en position fœtale.
Tu voudrais simplement rejoindre ton terrier natal,
te coucher dans ta ruche tout confort pour une longue nuit
sans rêve. Désireux maintenant de dormir en paix.

Tu ignores qui tu es, où tu es, et ce que tu fais, camarade.
Tu ignores si tu te trouves au centre ou à la périphérie de la mort.
Et quelle importance d’ailleurs ? Lèvres clauses, tu cherches.
Tu cherches des mots, mais dans quelle langue
et pour communiquer avec qui ?
Les yeux écarquillés comme un animal
sauvage surpris dans sa fuite, tu protestes.
Tu ne comprends pas et tu protestes.

Ne t’en fais pas, camarade. Dans ce monde mourir
n’est pas difficile. Vivre l’est beaucoup plus.
Vivre n’a de sens que relié aux nombreux cercles
de l’espace noir. Ne t’en fais pas. Ta mort était
déjà ancienne quand ta vie commença.
Mais est-ce mourir cette incompréhension,
cette surprise, la bouche ouverte, les bras ballants ?
Tu fermes les yeux, camarade.
Tu fermes les yeux et tu vois maintenant.
De ton lointain passé surgissent des souvenirs
que tu croyais disparus à jamais :

travail en cours & à suivre

boyz of skandalz

2008-05-13T18:56:00.002+04:00

ici

le journal d'antoine brea

2008-05-13T17:54:00.003+04:00

Sur Louis-François Delisse et sur sa cavale en Afrique

on trait la poudre
depuis ce matin.
nous bondissons, moi,
je saute par-dessus les balles.

+

j'ai pour obligation professionnelle de fréquenter souvent les hôtels de police. j'y rencontre, pour gagner mon pain, des rouleurs et des chourineurs avec un sourire en épingle, des stupéfiés aux poignets trop menus pour tenir les bracelets avec lesquels on les accroche, des réfugiés remontés par la seine en barque, des brésiliens qui font la pute, des proxénètes à grands souliers, des braquo qui transpirent en passe-montagne. il m'arrive de croiser aussi un procureur au visage passé au formol, des baveux en collerette qui rafraîchissent les faces de leur salive, des victimes la mousse aux lèvres qui crient partout "la mort !", et parfois même un juge du siège que l'on promène en lui parlant avec des cuirs. on peut me croire, tout ce monde-là ne sent pas bon, et les décors sont plutôt moites. les limiers en armes qui nous regardent ne sont pas aimables.

je raconte ça pour qu'on comprenne, parce qu'à force de tremper dans une eau, il est de règle qu'on s'en imbibe. et l'on prend vite aux habitants leurs us et leurs automatismes. pour moi, je dois reconnaître qu'avec le temps, je suis devenu plus méfiant qu'un cogne à barbès. j'ai acquis le tempérament salement matraque.

là-dessus, je déclare sans tergiverser que j'ai tout de suite senti que louis-françois delisse est un type pas clair. d'ailleurs, il n'y a pas à chercher loin, tout sort tout seul et sans qu'on force de sa bouche. delisse se dit fier d'être né et d'avoir poussé comme une herbe dans un "hameau de douaniers et fraudeurs" du nom de "gibraltar"... près de roubaix. il détaille par le menu ses crimes d'enfant et comment dès tout jeune, il empruntait plusieurs identités pour circonvenir les filles et mener d'autres et plus coupables entreprises. delisse s'esclaffe encore d'avoir fait du scandale en ville à quatorze ans et de s'être affiché sans honte dans les cafés à la table de repris de justice.

mais c'est "delisse l'africain" - c'est le nom de pègre qu'il a fini par s'attraper - qui est le vrai suspect. en 1954, delisse se vante d'avoir mis les bouts pour le continent noir afin de s'affranchir du rappel à l'armée qui lui pendait au cou et qu'il savait devoir, au regard de son passé chargé, effectuer en "disciplinaire". là, au beau milieu des guerres et des trafics coloniaux, il serait resté sept ans à se mirer doucement dans l'eau des fleuves, à observer se barbeler les arbres, à entendre chantonner les femmes et le bêlement des chèvres. là, il aurait enseigné aux enfants une langue honnête, il aurait vécu hors du temps une vie presque de saint, il serait bientôt devenu propre et simplement poète...

+
on ne s'étonnera guère, vu ses antécédents à la mesrine, que j'émette des réserves sur les activités réelles de delisse au niger. de loin en loin, je m'interroge aussi sur l'origine d'un livre qui porte son nom et que je viens de lire.

j'ai pour bonheur de tenir dans mes mains un choix de poésies amoureuses des touaregs, poésies "compulsées" et seulement "traduites", paraît-il, par delisse.

à leur sujet, delisse évoque un mystérieux prêtre, le père charles de foucauld, ermite vivant dans le hoggar entre les années 1900 et 1917. un prêtre coureur des déserts, qui aurait rassemblé en notes scrupuleuses les poésies d'amour que le peuple touareg s'échangeait le soir dans les tentes, au cours de l'ahâl, sous le violon des filles.

celui-ci, le violon à l’œil sec,
le très-haut lui donne protection !
pour que, s’il chante, les hommes
se taisent, en rattachant le voile
sur leur visage.
durant son exil, delisse aurait eu l'heur de découvrir, dans les gisements d'archives de la bibliothèque de l'institut français d'afrique noire de niamey, les notes patiemment recueillies par le père de foucauld. il déclare n'avoir fait que donner suite, par une traduction sans ajout, une reproduction en français mot à mot, au travail du vieux prêtre, à qui revient l'honneur d'avoir fait la lumière sur l'une des poésies orales les plus vives, les plus vertes et les plus érotiques.

une source amie bien informée me jure que toute l'histoire est vraie, que delisse n'a rien inventé, qu'à l'aide de quelques interprètes, il s'est borné à être le froid transcripteur des feuilles d'un missionnaire saisi d'émotion pure devant la poésie d'un peuple qu'il avait vu d'abord comme le ramassis des "moins civilisés des hommes".

pour moi, je ne serai pas la dupe de ce conte. et je dis que delisse, dans toute sa cavale en afrique, n'a pas passé une heure dans une bibliothèque, mais qu'il a sûrement coulé sept ans de vraie vie à réciter lui-même des charmes sous les tentes des belles touaregs, à écouter le chant de leurs violons, à arpenter le désert en tous sens à la recherche d'eau et de marchands à dépouiller de riches tuniques indigo de kano, à envoyer des balles d'argent dans le coeur des français et des arabes qui croient pouvoir manger l'espace comme le désert.

c'est sûr, ce sont ses propres aventures que delisse a livrées ici pieds et poings liés.

eh ! tabarot', chemnou, téhîouat',
bouhnan' à la blancheur de fromage
et moumaghbèd', si celle-ci a saisi
la baguette du tambour, ma poitrine
sera prise d'ardeur pour le combat.
je me souviendrai des jours de tabezzat'
lorsque nous sommes montés sur les crêtes
au son de la flûte, tandis que les lâches
se couchaient sur leur ventre, assoupis
sous la colline, cachés par leurs chameaux.
nous avons frappé une danse de nègres
sur nos boucliers, nous avons crié à
akhnoukhen' : "approche, meure ta mère !
ma créance payée, par allah, enfuis-toi
jusqu'à l'ajjer de l'orient !"
ce sont ses propres chants de combat qu'il rechante, en souvenir des trois chèches et du long fusil scintillant dont ses amis de razzia jadis l'ont comblé.

les arabes, donnez-leur
de l'intérieur de votre coeur !
brisez-les menu
avec la poudre à fusil fine.
puis revenez à cette tente
qu'a montée diaï
près de cette pierre d'élias.
c'est le deuil de sa propre dépouille touareg dans les bandelettes qu'il pleure en amoureuse.

eh toi, mon cousin germain, mon bien-aimé !
il y a longtemps que je craignais une séparation
d'avec toi. ils sont revenus, ils ont dit
que tu es mort là-bas !
je suis montée à la colline isolée où est mon lieu
de sépulture, j'en ai levé les pierres,
j'ai mis mon coeur dans une tombe.
ton odeur, je la sens entre mes mamelles,
elle jette le feu dans mes os.
c'est louis-françois delisse qui a écrit ce livre, j'en mettrais ma main à couper. je parie un blanc méhari.

Note du responsable de re-pon-nou: j'ai lu ce texte sur le blog d'antoine brea qui m'a autorisé à le reproduire ici. Bien sûr je ne partage pas son avis.

à écouter!

2008-05-13T16:28:00.006+04:00

Une émission de France Culture consacrée à Jérôme Rothenberg et Ivar Ch'Vavar.

kminchmint 2

2008-05-09T13:57:00.004+04:00

Dans le sillage du travail de Jérôme Rothenberg avec Les Techniciens du sacré, Ivar Ch'Vavar nous livre le second (et dernier) numéro de KMINCHMINT, revue de la Grande Picardie Mentale.

Kminchmint signifie commencement en picard.
Ambition considérable dès lors pour cette revue photocopiée de 68 pages au format A4 paysage que de vouloir initier la poésie, voire de la réinitialiser.

Quelques pistes qui méritent attention:
1. Pour (re)commencer quoi que ce soit, il faut se décentrer. Nietzsche le disait déjà dans Par-delà bien et mal: Je vais là où je ne suis pas chez moi, Rothenberg en faisait son objectif dans l'ouvrage déjà cité: conquérir un nouvel imaginaire en fuyant l'Occident, Michael McClure préconisant pour cela "un retour massif de l'intuitif et de l'instinct". C'est ce que tente cette revue par rapport à la langue française en explorant les possibilités créatrices de la langue picarde, "patois" déconsidéré par beaucoup, relégué au rayon folklore et vieilleries. Ainsi lira-t-on un sonnet de Shakespeare traduit en picard de même que le texte Rue du Trou-au-loup appartenant à la culture berckoise est traduit dans de multiples langues. Peuples oubliés ou méprisés, dialectes, mais aussi fous, gens de peu, égarés et autres mystiques comme nouveaux points de départ, voilà qui n'est pas nouveau. Il y a des antécédents. Il y aura bien un prof pour nous le rappeler. Encore faut-il se retrousser les manches et éprouver pleinement les conséquences d'une telle entreprise. Encore faut-il la vivre comme une expérience totale, comme une aventure où l'on a beaucoup à perdre et rien à gagner.
2. La poésie ne peut (re)commencer que si elle (re)trouve le rythme des origines. Au commencement était le tempo. D'où un travail considérable sur le vers, initié il y a déjà quelques années, par Ch'Vavar, Suel, Albarracin, Batsal, Barbet, Delisse, etc. et qui commence à être remarqué: le vers justifié (nombre de signes prédéfini), le vers arithmonyme (nombre de mots prédéfini) et ici un nouveau type de vers hybride du premier et du second mis au point par Ch'Vavar: trois tritostiches (vers de 22 mots divisés en 3 parties "glissant" de gauche à droite). Ce travail rythmique s'ancre de plus en plus nettement dans une perspective chamanique. Le rythme du poème, c'est sa fluidité, seule capable de capter l'énergie présente. Le cadre chamanique permet et permettra de poser "tous ces transformateurs d'énergie pour que le courant passe enfin" écrit Alix Tassememouille au sujet de la plaquette (supplément à la revue) À la barde de Jules Verne d'Ivar Ch'Vavar.
3. Tout commencement implique une fin. Déjà celle de la revue qui s'arrête après son deuxième numéro (on lira les notes explicatives à ce sujet). Mais aussi et surtout fin d'une certaine idée de la poésie, bienséante, officielle, contre laquelle il faut se poser, se construire car elle nous éloigne sans cesse de l'essentiel. Contre bien sûr la poésie ornementation, supplément d'âme, la "belle poésie" mais aussi contre le bavardage inutile, le ludisme verbal inepte. En finir avec tout ça, c'est tenter de (re)commencer effectivement la poésie, loin d'elle-même, au plus près d'elle même.
Voilà quelques pistes seulement suggérées.
RE-PON-NOU les emprunte avec enthousiasme et le revendique haut et fort.

Kminchmint n°1 & 2 et leurs suppléments: 23 €
chèque à l'ordre de:
Pierre Ivart
185, rue Gaulthier de Rumilly 80000 Amiens

passages

2008-05-09T13:44:00.002+04:00

Voilà la dernière livraison de la revue PASSAGES (sous-titrée d'un seul tenant tousnosjourssontunpoème) animée par Christian Déquesnes. Collages, parasitage de textes, poèmes, le tout dans un joyeux fouillis néo punk-grunge comme on l'aime. On peut y lire Charles Pennequin, Bernard Barbet, Cécile Richard, Antoine Dufeu, Pascale Parent, Pascal Lenoir, Claire Ceira, Christophe Manon, moi-même of course, quelques autres aussi et deux ou trois avatars de Déquesnes (qui vient de lancer son blog ffwl).

Abonnement: 25 €
par chèque à l'ordre de:
Christian Déquesnes
15, rue du général Delestraint 59230 Saint Amand-les-Eaux

qui vive de christophe manon

2008-05-06T13:18:00.003+04:00

[…]

Le jour est en sueur. Les peupliers ont des relents
d’angoisse et quelque part dans la forêt danse le chêne ivre.
Devant le malheur les montagnes se courbent
et les grands fleuves cessent de couler
et s’assombrit la rive ouverte à l’herbe touffue.
La Terre s’est plissée ici et là.
La Terre s’est plissée une fois, deux fois,
trois fois, et s’est ouverte au milieu.
La Terre est couverte de boue et de sang et maintenant
elle tremble. Maintenant les morts enterrent
les vivants et les vivants sont comme les morts.

L’univers tombe en miettes.
Des os compacts recouvrent la surface des globes.
Une ombre immense s’étend sur le monde.
Pas même les oiseaux ne savent où ils vont.
Ici ils ne s’égaillent pas comme tous les oiseaux,
ne se découpent pas en nuées libres.
Ici les oiseaux se suivent à la queue leu leu, tristes,
accablés, soumis, comme entre deux rangées de flics.
Voici le cri d’un nuage noir qui cercle les arbres morts.
Voici les francs-tireurs tous scalpés trois fois et trois fois.
Voici venu le temps où ne peut sourire
que le cadavre, le cadavre heureux de son repos.

Maintenant, tu affûtes griffes et crocs, camarade.
Tu lisses ton poil afin de le rendre plus soyeux
et tu commences le rite magique
en traçant deux larges cercles sur le sol,
l’un à l’intérieur de l’autre. Entre les deux,
tu inscrits des signes que toi seul sait déchiffrer.
Alors tu te places au centre et te mets à danser
en tournoyant sur toi-même de plus en plus
rapidement. Puis tu murmures des imprécations
dont tu ignores le sens et la finalité :

Tirål taïlí ra-a-a-hè
Aou, aou, chikharda kåvda !
Chivda, vnoza, mitta, minogam,
Kalandi, indi, iakoutachma bitas,
Okoutømi mi nouffan, zidimä

Ensuite, tu te recouvres jusqu’aux yeux de fumier,
d’ordures et de fientes, pour que l’éclat des coups
de feu ne t’aveugle pas, pour que les balles
ne fassent pas de nouveaux courants d’air
dans ta silhouette improbable. Enfin, tu regardes
droit devant toi dans la direction que tu as décidé
de suivre coûte que coûte et tu te mets en route :

Dans l’obscurité, tu ne distingues rien, camarade.
Tu avances avec une difficulté toujours croissante.
Atmosphère irrespirable et poisseuse. Humidité pourrie.
Ici tout est moite. Suffocations. Halètements. Sueur.
Vent chaud et humide qui colle à la.
Ici les objets répandent une odeur nauséabonde.
Les êtres aussi. Surtout les êtres.

Silencieux, muscles tendus, tu rampes entre
des flaques d’eau stagnante, des tôles ondulées, des briques brisées, des barils de plastiques, des cartons détrempés, des mares de boue bleu sombre, des débris de vaisselle, des planches pourries, des morceaux de polyester, des pelures de pommes de terre, des éclats d’os délavés, des déjections et ordures de tous ordres,
tu rampes en repoussant la nuit devant toi.
Tes pensées se désagrègent peu à peu sous la chaleur,
dans le silence sans fin d’un monde en train de s’achever.
Tu es épuisé, camarade, mais au point où tu en es,
tu ne peux plus reculer. Il faut encore ramper
et ramper encore. L’esprit terrassé par.
Terrassé par la fatigue et l’angoisse, l’esprit.

Ramper et ramper encore à travers
l’abrutissant vent chaud qui semble souffler
de tous côtés et fait bouger les bâtiments comme des serpents.
Ramper sur le sol agité d’un tremblement régulier.
Allant seul de l’avant et y allant avec détermination
malgré la frousse et les membres meurtris.
A perte de vue : d’immenses étendues d’arbres carbonisés.
A perte de vue : des immeubles en ruine, des routes défoncées.
A perte de vue : des champs de squelettes et des carcasses
de véhicules constellés d’impacts de balles. Impression.
Impression que la terre va céder sous ton poids, qu’elle vient
à ta rencontre et t’attire par un mouvement de succion.

Vers quoi te diriges-tu ainsi dans cette nuit
obscure au-delà de l’obscur, camarade ?
Vers quelle lutte incertaine et sans espoir ?
Tu l’ignores et cependant tu avances vers
un destin qui n’est peut-être pas le tien.
Dans ta progression tu croises des créatures
qui semblent sorties d’un cauchemar,
toutes plus repoussantes les unes que les autres.
Elles ondulent ou se dressent sur leurs pattes
arrière en poussant de sourds gémissements
comme des appels désespérés aux vents,
à la lune, au vide de l’espace infini.
Sont-elles venues d’un autre continent,
d’une planète lointaine, d’un monde au-delà
de la mort, d’un lieu plus fangeux que la fange ?
Sont-elles surgies d’anciens rêves
qui empiètent sur le monde à l’état de veille ?
Tu l’ignores et cependant tu avances, camarade.

Sur Pierre Jean Jouve, sur le crachat et sur la rosée

2008-04-29T12:01:00.001+04:00

je suis bien formée. ils sont deux. les biches. le contour est poli comme l'ivoire, ainsi font les peintres dans les peintures. o madonna. mes seins. mes petits seins vous êtes des biches. [...] ce n'est pas bien. mon père, les douteux désirs. voilà trois jours que cela me prend quand je me vois dans le miroir. mon père j'aime la poésie de dante et surtout l'histoire de paolo et francesca. cette histoire sera toujours, et dieu punira éternellement ceux qui la recommenceront. j'aime la justice de dieu et je ne la comprends pas. [...] doux seins, doux petits seins, je vous enferme mais dans cette robe de soie d'argent on peut, on peut vous deviner. qu'ils cherchent, qu'ils devinent ! - je veux être pure. pure. j'aime la glace et l'acier. je n'aurai plus de corps.

✟

de l'homme pierre jean jouve, je me suis laissé dire que la biographie est complexe, qu'une main d'évangéliste en révisa plusieurs fois les étapes, qu'il est recommandé de toute manière de n'être qu'allusif au sujet d'une existence entièrement tournée vers le grand oeuvre des poèmes des noces et du roman paulina 1880.

il y a de cela quelques semaines, j'ai pris en pleine cervelle le brûlant paulina 1880. je n'en parle que maintenant, puisque aussi bien l'on ne guérit pas du feu sans précautions respiratoires. car c'est bien de feu qu'il s'agit, ce que confirme gaston bachelard, éminent spécialiste, pris aussi de dévorations à la lecture du livre et qui confesse n'avoir cessé de trembler en le lisant.

mais dire de ce livre qu'il brille d'un feu sublime, c'est ne pas dire ce qu'il projette aussi de pulvérisations horribles et anti-naturelles. c'est ne rien dire de ses propriétés qui coagulent à la fois le crachat et la rosée. c'est feindre de penser que le livre s'est abreuvé seulement de la clarté du soleil, alors que ses formes ont poussé souterrainement d'abord dans les racines d'un vomiquier.

paulina 1880 se présente sous les espèces d'une "chronique italienne". le livre raconte l'histoire simple d'une jeune fille aux chairs épouvantées d'amour et de sexualité précieuse, dont l'âme soudain est traversée comme d'une épée par l'exaspération mystique.

torche tournée contre elle-même, feu vivant du désir placé sous l'éteignoir des clous dans les mains qu'elle se plante, l'esprit de la belle et passionnée paulina est porté à de violentes gymnastiques dont elle tient le journal. ses convulsions la mènent tout droit en pays noir, à la folie et au drame social. puis, passé le temps de la prison, une fois la chair tarie comme la calabre, pourra venir enfin la paix du coeur.

✟

obscura et foetida.

la maladie ne donne pas ce que j'attends d'elle en élévation de l'âme, et pourtant je me l'imposerai pour briser cet intolérable enfer de silence et de misère où je suis.

je cherche une forme à voir, et c'est une substance.

ne pas laisser travailler l'intelligence.

je n'ai pas eu assez de courage, je me suis arrêtée en route, le sang n'a pas assez coulé. je recommencerai ce soir même. comme tu aimes le sang, ô mon dieu. mais je ne te laisserai pas passer sans te saisir. ma souffrance te plaira encore davantage.

✟

ex osse sancti vincentij. c'est la relique que m'a donnée soeur perpetua. son voile noir et ses yeux clairs. que je parvienne donc, mon dieu, à cet état d'abandon ! à la désincarnation sous le voile noir.

j'embrasse la relique, je l'embrasse, pour sortir de ma torpeur.

✟

cette fois j'ai pu enfoncer profondément, le sang a coulé, je suis plus heureuse. pendant que je souffrais, ma prière montait très haut, peut-être se trouvait-elle au bord du monde "obscurité". je l'espère, je l'espère, je n'en suis pas certaine.

il fait froid dans ma cellule. je renonce à la veste de laine. à tout prix je dois briser l'écran de verre. cet écran fait que je le vois mais en aucun moment je ne le touche. mon dieu viens-moi en aide afin que je touche dieu dans le doux rayonnement du pardon.

✟

je suis la déchue heureuse.

texte d'antoine brea

la montagne volante de christoph ransmayr

2008-04-24T13:36:00.004+04:00

« Je mourus
à 6840 mètres au-dessus du niveau de la mer
le quatre mai de l’année du Cheval.

Le lieu de ma mort
se situait au pied d’une aiguille rocheuse caparaçonnée
de glace où j’avais survécu une nuit à couvert du vent. »

Ainsi commence La montagne volante de Christoph Ransmayr, romancier autrichien. Ainsi commence le récit de l’ascension par deux frères d’un « 7000 mètres » au Tibet oriental, vierge de toute tentative, entraperçu par un pilote en perdition lors de la dernière guerre.
D’occident, plus exactement l’Irlande, où Liam, le frère du narrateur, s’est construit une maison sur une île battue par les vents, en orient, avec ses hautes montagnes réservées aux dieux et aux démons.
De la mer à la terre.
Deux frères et un père, proche de l’IRA, ridicule à bien des égards, une mère partie pour un autre .
De la haine à l’amour et retour… De la vie à la mort et inversement.
Voilà le cadre d’un récit qui dépasse largement celui de l’anecdote alpiniste. L’une de ces « œuvres qui ne sont pas seulement de la littérature mais qui nous révèlent le sens de la vie, ses arcanes » nous prévient la quatrième de couverture.
Et nous évoluons effectivement dans un monde éblouissant de beauté fait de drapeaux de glace, de papillons immaculés et de colonnes blanches s’élevant dans les cieux, capable de nous offrir, outre l’aspect existentiel, une profonde méditation sur le langage et ses pouvoirs, sur l’écriture et ses possibilités.
Pour préparer le périple, Liam tisse des réseaux de mails avec l’Asie, numérise, derrière ses écrans d’ordinateur, le monde, le Tibet, cartographie, répertorie tous les sommets pour atteindre celui qui compte plus que tout : le mont Phur Ri dit « la montagne volante ». Tout comme la narrateur nomme avec son amoureuse Nyema, de la tribu de pasteurs qui les guide, les nuages dans une langue qu’eux seuls comprennent, tout comme les deux frères dessinent de nouvelles constellations dans le ciel étoilé, tout comme le moinillon vêtu de rouge écrit des prières pour le fleuve :

« mais ce soir-là
il se réjouit à la vue du chocolat amer
que je prélevais sur nos réserves pour le lui offrit
et plus encore à celle du crayon qu’il quémanda
et avec lequel il écrivit une suite de syllabes
sur un galet poli par le fleuve.

Il rejeta le caillou dans l’eau afin que le courant
l’emporte, ainsi le mantra continuerait-il de prier
et prierait-il encore lorsque celui qui l’avait confié
aux flots serait depuis longtemps endormi
ou aurait migré dans un autre corps. »

Éprouver le monde en le nommant ou en le numérisant revient au même. Il faut alors affronter ces sommets tant contemplés derrière les écrans, tant rêvés, tant craints dans les paroles et légendes des pasteurs. Ce souci de réalisme rencontre bien sûr les crevasses de glace qui se dérobent sous les pas, des départs déchirants : Reviendront-ils vivants ? des angoisses existentielles : ce monde que je nommais, embrassais derrière mes écrans, quel est-il vraiment ?
Et bien sûr ce n’est jamais ce qu’est en soi ce monde qui compte in fine. Ce ne sont que les liens tissés que l’on a défaits, liens du sang, du cœur, de la mémoire et cela seul le langage peut les dire. Ce sont nos pas qu’il faut à la fois dire et faire.
Ransmayr évoque également l’oppression chinoise et la religion bouddhiste avec ses moulins à prières, ses monastères où les corps des défunts sont offerts aux vautours, sans pour autant donner à son récit une coloration sociopolitique. Les deux frères se tiennent à l’écart de la guerre des hommes pour livrer leur propre combat, celui qui leur appartient véritablement. Silence et violence de la glace. Les batailles de l’époque demeurent feu de paille. Vous êtes embarqués.
Ce récit d’une très grande beauté, simple et retenue, est composé en vers libre, ce qui demeure tout au moins original. L’auteur s’en explique au début :
« Depuis que la plupart des poètes ont pris congé de la phrase versifiée et recourent, à la place des vers, à des rythmes libres et à une phrase flottante articulée en strophes, le malentendu s’est fait jour ici et là, qui veut que tout texte constitué de phrases flottantes, donc de lignes d’inégale longueur, relève de la poésie ? C’est faux.
La phrase flottante – ou mieux : la phrase volante – est libre et n’appartient pas seulement aux poètes. »
Projet enthousiasmant certes mais qui ne touchera pas grand monde tant la question du vers laisse indifférente les critiques de poésie actuels. À la lecture, on vole effectivement de crête en piton enneigé avec Ransmayr qui a réussi à imposer sa « petite musique ». Authentique réussite donc. Légèreté d’autant plus nécessaire que nous progressons sûrement vers la mort d’un frère, lecture indéniablement masochiste qui sera récompensée par la « leçon » du récit, sa réflexion profonde sur les pouvoir du langage et de l’écriture, sur cet étrange désir de beauté malgré les drames les plus puissants.
Ce livre n’a pas rencontré beaucoup d’échos ici en France et quasiment aucun dans les milieux de la poésie contemporaine. C’est un signe peut-être rassurant.

Merci à Christophe Manon qui me l’a fait découvrir.

sur l'abîme du parterre de pascal boulanger

2008-04-20T17:03:00.004+04:00

Noli me tangere

Car sans ces éloignements, les âmes n’apprendraient jamais à s’approcher de Dieu.
Jean de la Croix

Qui fait place au monde dans l’échancrure de sa lumière
le désert des nuits laissant trace
d’une présence renoncée ?

Au commencement
la lumière se retire, pour dévoiler un espace enfin nu et disponible,
pour que toute volonté entre au-dedans d’elle-même.

C’est ainsi que les oiseaux s’ouvrent aux étangs
c’est ainsi que chacun se choisit d’instant en instant.

Je suis celui mobile et tremblant immobile dans le temps.
Je suis celui qui trouve et ne trouve plus un amour.

Je cherchais quelqu’un – là-bas – mais où ?

Quelqu’un passant
par-dessus l’ombre du temps

Quelqu’un pour qui

le rêve est une seconde vie

Qui ne dit jamais que oui dans l’éclat de la présence

Un oubli de ma propre obscurité est-il maintenu
quelque part
dans un autre royaume ?

Je cherchais un centre où aller, d’où revenir…

un espace complet pour rêver et m’inventer.

La voix s’est égarée en chemin.

Dans le parfum qui sépare

(tout ce qui s’accomplit est-il fait
pour l’oubli ?)

J’ai peur

de l’abandon
et de ma perte

Touchant l’étoffe qui sépare

- je ne veux plus que la mémoire humaine passe en moi -

dans l’humide des pourrissements
dans la vengeance du ressentiment

Je suis grand et souffrant comme le siècle auquel j’appartiens
suis-je idole de la caverne,
idiot et faible me vantant de mon idiotie et de ma faiblesse ?

J’ai des amours pour que la vérité ne me fasse pas périr.

Je suis là

dans l’échec et la question
dans la beauté qui ne fait pas question

m’offrant sans me dérober
m’avouant sans me désavouer

dans l’attente que rien d’attendu ne détruit encore

Voyageur qui pense en marchant
parle dans un saisissement qui le dessaisit

Le premier cri – la buée des lèvres – le dernier souffle

la lumière et son attente
l’inexistence

le détour
le retrait
le silence

Je voisine par un abîme – je le sais – indistinct
cherchant ce que je sais déjà

La splendeur du sang
rêve d’une fin joyeuse
au commencement des mondes

La chevelure de l’aube maudit
le désir des mères

Qui demeure seul, dans cet abîme,
ne voyant ni fond ni rive ?

Quelqu’un passe l’éponge sur le tableau
un papillon se peint les ailes
une voix inonde mon oreille

Rien qu’une scène vide
un cœur qui bat lui-même
du battement du dehors

La pensée se pose la question du commencement
de l’oubli livré à l’oubli

mais si je deviens ce que je vois
ne suis-je pas en toute chose, éternellement ?

Regard
sauvegarde

méthode sans méthode

Je m’arrange ici-bas
dans le jour et l’heure
parmi les herbes et les fleurs

Avec cette outre d’excréments
comme là-haut
yeux fixés au-dessus du ciel

Le cœur consumant
l’amour incendiant

le manteau bleu livré aux fauves
le cou de Flore d’où jaillissent des lys

Une voix me réveille
je lui reste fidèle dans le départ

« on ne va pas à l’amour sans arrachement et sans perte »

Qui parle d’abandon ?
l’abondance sur la ville fait mes délices
les livres par milliers m’avalent dans le clair-obscur

Je reste ici et j’attends
que tu ouvres la porte et la pousses

Qu’une parole m’atteigne
et je renais à la parole

La touche et son retrait
la levée qui disparaît en se levant

Il est temps
que chacun vienne et parte
chante et vise
le front des idoles

Pour refaire ce qui a été défait
dans le don
l’abandon du cœur

« Quitte ton pays et la maison de ton père pour le pays que je t’indiquerai »

On s’en va sans savoir
espérant contre toute espérance

mais en sachant
qu’une voix quand elle chante
chante toujours son amour et sa perte
touche un instant le ciel
touche un instant l’abîme

(Entend qui a des oreilles)

Surgissement / évanouissement

A toi de comprendre
à toi d’entendre

Me voici je suis là
je suis toujours là pour toi

Si c’est toi que j’appelle
je n’appelle personne d’autre que toi

Je suis là et je m’en vais
m’effaçant dans la lumière d’un jardin
l’obscurité d’un tombeau

Me voici
ici
mais pas ici même
ailleurs
en partance
mais ici
avec moi-même
sans être le même

Tu vas me croire
si tu m’entends
si tu entends ma voix qui dit ton nom
le nom que j’ai choisi pour toi

son infinie levée
sa présence et son écart

(Marie-Madeleine)

Aucune amarre jamais plus
ne te retiendra au rivage

Tu ne tiens rien tu ne peux
rien tenir
ni retenir
voilà ce qu’il te faut aimer
et savoir

Voilà ce qu’il en est
d’un savoir d’amour
exerce toi à perdre
ce que tu étreins

Perds ce que tu aimes
aime ce qui t’échappe
aime celui qui s’en va
aime qu’il s’en aille

Fais-moi entendre mon nom et fuis, mon amour mon parfum,
je tuerai la mort en te retrouvant.

J’ai
Je sais
Je désire
J’aime encore beaucoup

l’amour

et ces voiles blanches

sous un ciel affolé par l’orage

le soleil blanc de charles-mézence briseul

2008-04-17T21:53:00.000+04:00

le soleil (est) comme un gros fruit doré
les freux blancs volent dans de longues courbes tendues
au gré du vide
et l’océan ne cesse de lutter pour engloutir l’astre magnifique
« la lutte des hommes, papa, qu’en avez-vous fait ? »
nos regards n’y pourront rien changer
aussi hauts, aussi bas
nous ne sommes pas petits
nous ne sommes pas misérables
lorsque nous tentons d’envahir ce qui se présente

laissez les freux blancs m’embrasser
laissez les freux blancs m’embrasser

partir tôt n’est pas indispensable
la cornée des yeux brûle
sous le toit de feu blanc
si haut, si vaste
la nue n’est pas encore là, nous nageons
dans le vide lumineux, vierge, immense
en attendant de plonger

réduits, si peu, écrasons
jour et nuit en un seul
lumineux !
si longs
et la vacuité campe avec nous
j’aime tant ma femme, mes amis, mes proches, je leur promets toujours des choses intenables pour être sûr
je respire l’odeur des livres neufs car ils finiront brûlés, c’est si bien !

un poème d'antoine brea illustré par jean-pol charles 2

2008-03-28T15:03:00.005+04:00

J’ÉCOUTE LA MESSE
À LA RADIO
J’ÉCOUTE

LA MESSE
DES MORTS
LES PAUVRES MORTS

JE RÉFLÉCHIS À
SIMON LE MAGE

SIMON "LOIN
DU CHEMIN DU
SEIGNEUR"
SELON LA TRADITION

SIMON
DÉCHIRÉ EN
ESPRIT
SIMON ÉLECTRIFIÉ
VIVANT
DEVANT LA MORT
COMME LES POÈTES
MAGICIENS
COMME LES ACTEURS BURLESQUES
COMME BUSTER
KEATON
QUI SE TUE
DANS CHAQUE FILM
SOI-DISANT
POUR DE RIRE

LES ACTES DES APÔTRES DISENT:
SIMON FUT BAPTISÉ DE PHILIPPE
– MAIS ON DOIT SE MÉFIER DES ACTES
QUI GLORIFIENT LES
ASSASSINS

SIMON FUT BAPTISÉ DE PHILIPPE
SIMON RENCONTRA PIERRE
SIMON ADMIRA PIERRE
SIMON VOULUT ACHETER À PIERRE
LE POUVOIR DE FAIRE
LES MIRACLES

SIMON FIT LES MIRACLES
MALGRÉ OU GRÂCE À PIERRE
– L’HISTOIRE N’EST PAS SI CLAIRE

LES ACTES DE PIERRE
DONNENT LE RÉCIT
DU MEURTRE DE
SIMON LE MAGE

SIMON
EXÉCUTA
UN MIRACLE DE
SA MAGIE
UN JOUR
SIMON LE MAGE
EXÉCUTA
UN MIRACLE
DE SA MAGIE
DEVANT L’EMPEREUR
CLAUDE
SUR LE FORUM

ET SIMON
LE MAGE
EXÉCUTA UN MIRACLE
DE SA MAGIE
UN JOUR
SIMON EXÉCUTA
UN MIRACLE À FAIRE DRESSER
LES FOULES
À FAIRE DRESSER LA CROIX
DES PUISSANTS
PAR LES FOULES
CE DEVANT CLAUDE
L’EMPEREUR
SUR LE FORUM

LES ACTES DISENT:
SIMON LE MAGE
S’ÉLEVA DANS L’AIR SOUDAIN
PAREIL AUX ANGES DE DIEU
SIMON LE MAGE
S’ÉLEVA DANS L’AIR SOUDAIN
TEL UN OISEAU
ET SIMON LE MAGE
S’ÉLEVA DANS L’AIR SOUDAIN
TEL
SUPERMAN

PIERRE ET PAUL
ASSISTÈRENT AU MIRACLE
DISENT LES ACTES
ET PIERRE ET PAUL PRIÈRENT FORT LE SEIGNEUR
EN SE TENANT LES MAINS
LES APÔTRES PIERRE ET PAUL PRIÈRENT FORT LE SEIGNEUR
EN SE FAISANT COULER LE SANG DES PAUMES
DES MAINS
LES AYANTS DROIT DE CHRIST PRIÈRENT FORT LE SEIGNEUR
EN SE BROYANT LES JOINTURES DES POIGNETS
ET ILS MÉDITÈRENT LE MEURTRE DE
SIMON LE MAGE
DANS LE RITE DE PRIÈRE

AINSI, LE SEIGNEUR QUI A TOUT POUVOIR
SUR LES ÂMES FUT PRIÉ
EN SORTE QU’IL
ARRÊTÂT L’INFAMIE DE SIMON

CE JOUR-LÀ
LA PRIÈRE MARCHA
CE JOUR-LÀ
ELLE MARCHA
LE SEIGNEUR SE RENDIT À LA PRIÈRE
DES FIDÈLES DE CHRIST
LA PRIÈRE NE MARCHAIT PAS TOUJOURS
MAIS CE COUP-CI, OUI

SIMON S’ÉLECTROCUTA EN PLEIN CIEL
SIMON DÉPENDU DU CIEL PAR LA
BOUCHE DES APÔTRES
PAR LA BOUCHE À PRIÈRES
DES APÔTRES
ET LES BOUCHES ROMPIRENT LES REINS DE SIMON
PLUS SÛREMENT D’UNE DÉCHARGE
DE FORT CALIBRE

SIMON ASSASSINÉ
PAR LES FILS DU SAUVEUR
SIMON MIS À MORT
COMME
UNE BÊTE
DU CIEL

SIMON LE MAGE
TOMBA À TERRE
BRUTALEMENT
DISENT LES ACTES

ET SIMON NE TARDA PAS À MOURIR
SA TÊTE PLEINE DE SANG
ÉCLABOUSSANT L’EMPEREUR

CI-GÎT LA MORT
TUÉE ET ENFERMÉE
DANS LA BOUCHE
D’ANTOINE BREA

VIVANTS, PRIEZ POUR ELLE
ELLE DORT À PRESENT
ELLE EST SOUS LA TERRE
ELLE S’EST BIEN BATTUE

un poème d'antoine brea illustré par jean-pol charles 1

2008-03-21T10:51:00.005+04:00

EMPÊCHE LES ÂMES D’HIER
DE ME MÂCHER
LES OS
COMME DU PAIN NOIR

LE MATIN QUAND J’URINE
S’OUVRENT ENTRE MES PIEDS NUS
DE GÉANTS GOUFFRES BLANCS
DES VENTRES DE BALEINES
OÙ S’ÉPANCHE MON ÂME
EN CASCADES FORMIDABLES
EN LACS DE CHAIR VIVE
EN TROUPEAUX DE NOYÉS
EN ENVOLS D’OS BLANCHIS
EN BANCS DE MORTS CHAULÉS
QUI ONDOIENT
ODORISENT
QUI POISSONNENT
ET ME PORTENT
LE CŒUR
AU BORD DU CRUCIFIX

J’AI FAIT UN RÊVE
MON CORPS N’EST QU’UNE MAISON VIDE
LES OISEAUX Y ONT PRIS POSITION

L’AIR EST TOUT BLANCHOYÉ DE CRIS
SANG DE POULET
CARCASSES NUES
ET DÉJECTIONS
ME JONCHENT L’INTÉRIEUR

ÇA S’AGITE LÀ-DEDANS
EN GRANDS ÉBOURIFFEMENTS DE PLUMES
ON POURRAIT CROIRE DES ANGES
TOUTES CES PLUMES
MAIS NON
CE SONT DES OISEAUX
DESCENDANTS
DE DINOSAURE
L’ŒIL ÉBLOUI
PEAU CALLEUSE
ET JAMBES CHAUVES

JE NE SAIS PAS CE QUE ÇA SIGNIFIE
CE RÊVE
DES VOLATILES
À MON AVIS CE N’EST PAS BON SIGNE
MON CORPS ENVAHI
DE VERMINE
FONDUE DU CIEL
ET PERCHÉE SUR MES OS

CE MATIN
UN MESSAGE
DANS LES CIRCUITS
DÉMON DE MON COMPUTER

MESSAGE
UN INCONNU DÉMON DE MON PASSÉ
FANTÔME RENDU
À L’EXISTENCE

ET SON OMBRE BARAGOUINE
DANS LE MESSAGE
DES MOTS EN LANGUE PURE:
"VIENS
VIENS
REJOINS-MOI DANS
LE LIVRE DES VISAGES
APPROCHE TA FACE DE MA
FACE DE BOUC
DIEU RÈGNE SUR NOS CŒURS
CAPRINS"
TOUT ÇA EN BARAGOUIN
QUE J’AI PU DÉCHIFFRER
OU À PEU PRÈS

J’AI RÉPONDU
DIT NON L’OMBRE
MERCI
NE TE DÉPENSE
PAS POUR MOI
NE PASSE PAS TES SERPENTS
POUR DES COULEUVRES
NE VIENS PAS ME METTRE LE FEU AU FEU
TU NE M’ES PAS GRAND CHOSE
TA MORT NE M’EFFRAIE PAS
ET TA FIGURE N’EST PAS LOGIQUE

JE N’AI PAS D’OMBRE
J’AI BEAU ME RETOURNER
JE NE VOIS RIEN PENDU À LA POINTE
DE MES PIEDS
PAS D’OMBRE POUR ME
COURIR DERRIÈRE

SIGNIFICATION?
L’OMBRE EST UNE COPIE AU CARBONE DE TA VIE
L’OMBRE EST CETTE DENTELLE DE VIE QUI S’ACCROCHE À TON DOS
COMME LA TRAÎNE DES MARIÉES
L’OMBRE EST ENCORE UNE PRÉSENCE
POUR L’ÂME SEULE QUI S’ÉPLORE DEVANT LE FEU

JE N’AI PAS D’OMBRE
JE MARCHE SANS FILET
DIRECTEMENT SUR LE SOLEIL
JE MARCHE LA PEAU NUE
BLANCHE AUX ÉPAULES
JE MARCHE SOUS LE FOUET
EXPOSÉ AUX COLÈRES DE MILLE VISAGES
JE PEUX TROUBLER À TOUT INSTANT LA SURFACE DU CIEL
JE PEUX PLEUVOIR DU SANG AUX YEUX DE TOUS
JE N’AI PAS D’OMBRE
JE SUIS VIVANT
MAIS PAS TANT QUE ÇÀ
PAS D’OMBRE
PERSONNE

TOUS LES MORTS
NUÉES DE MORTS
DÉPORTÉS
EN BÉTAILLÈRES
FALLAIT LES FAIRE SORTIR
DE TERRE
LES RENDRE À LA
LUMIÈRE
LEUR TIRER DU PLAFOND
LE CLOU
QUI LES ENNUAGE

ET LES VIVANTS
DEHORS
S’ÉBAHISSENT DE LES VOIR
BRAS EN AVANT
SUR LES CHEMINS
EN PLEIN SOLEIL
SOUFFLANT
PESTANT
DANS LA POUSSIÈRE
COMME DES BESTIAUX
PRIS DE THROMBOSE
ÉCRASÉS
FATIGUÉS
MAIS LAVÉS

AH LES MORTS
LONGS CHARROIS DE MORTS
CHAHUTÉS
DE GÉHENNE
EN GÉHENNE
FALLAIT LEUR FAIRE LA GRÈVE
POUR VOIR ÇÀ
STOPPER LES MÉTROS QUI
LES GLACENT
FALLAIT LEUR TRAIRE L’EAU BLANCHE DE MORT
À LA VEINE
POUR VOIR COULER
DE LEURS YEUX
LA PRIÈRE:

"Ô CIEL
AIDE-MOI
À REPOUSSER LA MORT
QUI ME TOURNE DANS LE CŒUR
COMME UN BANC DE MORUES
EMPÊCHE LES ÂMES D’HIER
DE ME MÂCHER
LES OS
COMME DU PAIN NOIR

Ô CIEL
À GENOUX
JE SUPPLIE
ÉCARTE-MOI LES MORTS"

feuilleton théorique 4

2008-03-05T11:55:00.001+04:00

(réaction de Charles-Mézence Briseul, 19/11/07)

[…] Ton idée de définir l’espace poétique est intéressante. J’en retiens que l’espace poétique est le lieu et le moment où le monde intérieur de l’artiste se resserre et se dispose en vue du poème. Ce qui le distingue de l’imaginaire (stock brut) et de la scène du poème (paysage, décor). Tu désignes les structures a priori de la création poétique comme Kant définissait les conditions a priori de l’expérience : l’espace et le temps. L’espace poétique est la condition de possibilité de toute poésie. Le poème-poème donne forme à l’espace poétique en lui donnant un cadre, le champ, et un temps, le chant.
Mais dis-tu le champ fixe le chant. Tu insistes beaucoup sur l’espace (du poème), sur le cadre au détriment du temps, seul le roman «bascule fatalement dans le temps, il est aspiré dans la temporalité». Roman et musique (mais aussi cinéma, voir ce que dit Tarkovski là-dessus) seraient dépliement quand la poésie seule est déploiement. Là je ne te suis plus.
Je comprends bien pourquoi tu as besoin que le poème soit plus dans un cadre que dans une fuite car tu cherches à tout prix le centre (point à redéfinir rigoureusement), le trou qui t’ouvrira à ce que tu cherches vraiment, au fond. Tu parles du coup d’œil qui embrasse dans un seul mouvement le tableau, et il n’y a pas de coup d’oreille… Pour des raisons aussi simples que techniques, le coup d’œil en poésie est dans le meilleur des cas un rêve (chez Garnier par exemple). Il y a le flux civilisationnel de la syntaxe et le choix de la prose ou du vers n’y pourra rien changer. Je crois que ce flux tout comme la scission entre le mot et ce qu’il signifie jettent le poème dans le temps. Moins certes que pour la musique, le roman ou le cinéma, mais quand même. Oui, je suis d’accord avec toi, la force du poème-poème, c’est bien de cadrer l’espace poétique et de lui donner un temps autre, mais temps quand même. Peut-être est-ce là qu’il faut réfléchir : quel est ce temps autre dans le poème-poème ?
Ce temps autre assez simplement peut être la nostalgie (deux poèmes seulement, dans Les Fleurs du Mal sont au futur) et bien sûr ce temps c’est le présent, l’attention, le souci de ce qui est en tant que ce qu’il est (et non parce qu’il vaut ou vaudra quelque chose). N’oublie pas que dans ton grand poème Hölderlin au mirador les temps du passé dominent, même si tu commences par un impératif (lecteur, fais donc toi-même l’expérience du temps qui s’arrête, sois attentif, à lire ma nostalgie qui chante encore, tu en seras bien persuadé). C’est uniquement parce que le poème-poème doit nous mettre le groin dans la pâte du réel qu’il n’a que faire du futur ou du conditionnel. Seuls le passé qui culpabilise, le présent qui est souci de ce qui est en tant qu’il est, et l’impératif qui nous met la tête dedans, priment.
Autre élément important : l’image. C’est bien elle, peut-être seras-tu d’accord, qui troue le poème, etc., c’est bien elle, oui, qui brise la temporalité temporelle, si tu veux, pour l’autre temporalité, celle de l’être, qui n’en est plus une. Alors l’image poétique, comme écart (ce qui présuppose un point d’appui, à évaluer, donc), n’a plus lieu d’être ; seule compte la “métaphore vive”, l’image qui ne transfère plus rien d’un point à un autre, mais qui seulement tente de coïncider avec l’être qui ainsi se donne. L’image serait alors approximation, tâtonnement, éclat fugitif, mais jamais, non, plus jamais grand écart entre le petit monde prosaïque et le grand monde des grands poètes.
Reste enfin à se demander comment l’image peut devenir image et non plus trope. Tes réflexions sur l’espace poétique sont une piste sérieuse. Ça permet de mettre hors course les formalistes et de penser les conditions d’accueil de l’image. Mais le temps est là, vieux reste du péché originel, non ?

un événement!

2008-03-05T11:33:00.012+04:00

Une grande et belle publication!

Ivar Ch'Vavar & camarades
Le Jardin ouvrier
1995-2003

Voilà une magnifique anthologie qui en plus de respecter la pauvreté formelle de la revue fondée en 1995 par Ivar Ch'Vavar s'attache à nous offrir le rythme de la publication en feuilleton. On passe et repasse donc d'un auteur à l'autre en le retrouvant au détour d'un poème en construction.
Est-il besoin de rappeler que le jardin ouvrier se singularisa par la radicalité de ses recherches notamment sur le vers mais aussi sur l'image ou encore l'épopée. La revue publia entre autres Christophe Tarkos, St. Batsal, Charles Pennequin, Olivier Domerg, Laurent Albarracin, Nathalie Quintane, Louis-François Delisse, Christophe Manon, Antoine Boute, Konrad Schmitt, Lucien Suel, C. Edziré Déquesnes, Bernard Barbet, moi-même, liste encore longue…
Je ne peux que vous inviter à plonger dans cette étonnante aventure poétique. Avec en plus une illustration d'Annette Messager en couverture.

Critiques
de Nathalie Quintane sur sitaudis
du Journal non officiel de poésie
de Florence Trocmé sur poézibao
de Lucien Suel sur remue
de Laurent Albarracin sur le site de Pierre Campion
de Dominique Dussidour sur le site remue

Flammarion / 408 p. / 25 €
présentation de Philippe Blondeau
www.editions.flammarion.com

feuilleton théorique 3

2008-03-01T17:31:00.002+04:00

(réaction de Laurent Albarracin dans une lettre à Ch'Vavar datée du 20/10/07)

Je te remercie de me traiter de jeune chien. Tu aurais quand même pu m’épargner le cul des vaches! Mais enfin oui, je suis assez d’accord avec ce que tu dis de ma manière : l’image m’intéresse quand elle naît, dans son surgissement, dans ce perpétuel renversement qu’elle est, pas tellement quand elle est installée dans un surplomb, dans ce qu’on pourrait appeler sa tour d’ébène n’est-ce pas et qui serait cette obscurité un peu hautaine à la René Char. Poète que je n’aime pas tellement (malgré les géniaux Feuillets d’Hypnos tout de même). Donc “ligne”, oui, je veux bien, même si ça n’est que la fulgurance et la verticalité qui m’intéressent et pas vraiment l’espace poétique dont tu parles, en effet.
Puisque tu nous demandes un avis, il me semble à moi que ton texte est assez clair (peut-être pas dans sa globalité puisque tu explores plein de directions, que tu pars un peu dans tous les sens, mais dans l’expression, dans la formation et la formulation des idées). En tout cas il est très riche. Plein de choses que j’ai aimées : la musicalité qui paradoxalement resserre le poème ; l’explicitation de la fameuse “explosante-fixe”, parfaite. Bien aussi la digression sur les poètes qui prétendent à l’immédiateté et qui finissent par conceptualiser (j’imagine que tu vises les Dupin, Du Bouchet?).
Quant au fond du propos, à savoir le poème organisé autour d’un centre qui serait en même temps le point de fuite, voilà un paradoxe qui me plaît bien. Autour duquel tu tournes avec des efforts d’analyse et de distinction fort louables! Et même si j’aurais tendance (tu connais mon goût) à préférer la tautologique fulgurance de la fin du 1er texte (le Réel est approprié à lui-même, j’aime), tout le reste est bien aussi qui précède cette abyssale synthèse quelque peu vertigineuse. (…)

feuilleton théorique 2

2008-02-16T16:00:00.004+04:00

IVAR CH'VAVAR

QUELQUES REFLEXIONS SUPPLEMENTAIRES

1. Ce qui précède se termine d’une façon un peu panique, et l’on voit bien que j’ai perdu le fil à un moment.
En effet, j’avais bien insisté sur le fait que l’espace poétique ne pouvait se confondre avec l’espace du poème. J’avais parlé aussi du “monde” poétique”, en me demandant si je devais le distinguer de l’espace poétique, et j’avais laissé la question en suspens.
Au dernier paragraphe du texte, non seulement il n’est toujours pas répondu à cette question, mais on pourrait croire que l’espace poétique s’est ramené à l’espace du poème, que l’on est retombé dans cette confusion, puisque c’est bien du poème que je parle à ce moment-là.
Et pourtant, la phrase «L’espace poétique serait donc l’espace d’appropriation du réel» me paraît valable, si on remonte un peu plus haut.
L’espace poétique n’est pas le monde intérieur d’un poète. C’est plutôt le lieu (et le moment) où ce monde se resserre et se dispose en vue du poème sans se “carrer” encore en lui, ni être embarqué déjà par le chant. C’est en quelque sorte la zone frontière, le no man’s land, théâtre d’ombres où on est toujours dans le mental, mais où les doigts commencent à s’agiter et à chercher les briques du poème, et où la gorge commence à grommeler pour attraper la première note du chant.

2. Je pensais parler surtout de l’imagination, et je n’en ai en réalité pas dit grand chose …
Ce qui m’intéressait, c’était au fond de montrer l’imagination au travail, mais il me faut constater que, sur ce sujet, j’en sais très peu, et la raison en est bien simple : quand j’écris un poème, c’est dans un état de concentration et, à la fois, de confusion, extrême. Les deux ne se distinguent pas. Et je suis trop occupé à faire pour me regarder faire.
Je vais tout de même avancer ceci: l’espace poétique est le lieu et le moment où l’image prend forme, devient véritablement image. Où l’imaginaire (passant par la langue, la profération se fixe dans l’image. Mais l’image n’est pas fixe, elle garde toute la mobilité de la faculté imaginante, qui n’est jamais en repos. C’est pourquoi elle reste “irréductible”. Elle est la charnière, elle appartient à deux mondes: celui où elle est “fixée”, cristallisée; et celui où elle garde toute sa virtualité, toute sa puissance, tout son mouvement. Elle est fixée dans son mouvement, et, par définition, son mouvement ne peut être fixé ni arrêté.
Ce qu’on appelle image, c’est un mouvement. Et sa saisie, par la langue, qu’on peut appeler sa formulation. L’image n’existe pas si elle n’est pas “saisie”; mais, d’autre part, sa saisie ne doit pas l’arrêter dans son mouvement. Explosante-fixe.

3. Autres considérations sur l’image:
L’image poétique est une irrégularité, une dissonance, quelque chose qui arrête l’esprit, le bouscule et l’interroge. Par cette irrégularité, dissonance, bizarrerie, incohérence, l’image casse et ouvre, elle est effraction. Il en va de même en musique : c’est la dissonance qui ouvre l’œuvre, pas la clé. Et en peinture, l’irrégularité. C’est ce qui a donné dans le derniers tiers du XIXe siècle un si grand avantage aux peintres qui ne savaient pas peindre : les deux plus grands peintres, et de loin, de cette époque extraordinaire, ne savaient pas. Or, il fallait justement que la peinture se désapprenne; les autres (Manet, Monet…) ont désappris, mais ils restaient malgré tout des peintres sachant peindre. Pour Cézanne, Van Gogh, il en allait tout autrement: ils ne pouvaient vraiment s’appuyer que sur les manques et défauts de leur peinture. — Voilà qui nous rapproche de l’image poétique, parce qu’ils sont dans le défaut, l’irrégularité, — et l’effraction.
Ce qui vaut le plus pour moi dans l’image, c’est l’instantanéité, ce déchirement brusque: parce qu’il déchire le voile de la vision ordinaire et nous montre le réel tel qu’il est.

Quelqu’un comme Albarracin, à traquer le secret de l’image, à courir le nez sur la piste, par les bois fabuleux… il est toujours au cul de l’image, il ne lui lâche pas les basques. Il ne leur laisse pas le temps, aux images, de se détacher l’une de l’autre, il les saisit en pleine métamorphose, en pleine scissiparité, c’est kyrielle et fondu-enchaîné. Ça m’étourdit, mais je n’ai pas le temps de voir, de sertir (parce que voir c’est aussi sertir) , ça me repousse tout le temps sur le côté, ça me tient en lisière.

ll y a des poètes — ce n’est pas le cas d’Albarracin, qui a un grand souci de vérité, de sincérité — qui ne se conçoivent pas autrement que comme des poètes à images, à flux tendu d’images, je pense à René Char notamment, parce que pour eux un Grand Poète doit vivre la tête dans les ima-ges, laisser tomber de là des apophtegmes et sentences qui sont encore des images, ou des images d’images, des resucées d’images, ou que sais-je? (tout cela tellement fabriqué, mais habilement fabriqué — du grand art! mais faux, à preuve : les universitaires se jettent là-dessus pour tourner leurs sujets de dissertations; les hommes politiques pour montrer dans leurs discours qu’ils ont de la “culture”). — Posture du poète noble.
Je l’ai dit, ça n’est pas celle d’Albarracin: lui roule à terre avec l’image, en quelque sorte, il est trop jeune chien pour jouer au grand homme, il se fiche des discours et des dissertations, et surtout il a une morale lucide.

Avec Albarracin, on est sur une ligne. Il ne s’agit pas d’une ligne droite, elle est pleine de boucles, cette ligne, elle revient sur elle-même, etc.; mais, il me semble, ça reste toujours une ligne, le lecteur ne peut faire autre-ment que de la suivre, il est tiré comme par un hameçon, ça bouillonne autour de lui, il est complètement groggy, il ne peut prendre aucun recul, à peine le temps de respirer, il ne peut habiter cette poésie-là, il ne peut que filer avec elle. — Ou elle le rejette sur la berge.
Et le poème entier est fuite. Il ne créera pas d’espace.
Évidemment, ça coule de source, ça suit la pente, qui est celle de l’inspiration. Mais je crois que la poésie a beaucoup à gagner si elle résiste à cette pente. — Albarracin lui-même a tenté de le faire avec ses poèmes arithmonymes des Fruits de la gravité. Mais, obligé de travailler sur chaque mot, de juguler le flux, de résister à la pente ( t c’est curieux, alors, qu’il ait appelé ces poèmes fruits de la gravité), il ne s’intéressait qu’à regarder l’image sourdre, et comment elle se tordait sous sa contrainte … il ne pensait pas du tout à l’espace poétique, je crois, encore moins en termes de cadre. Cela n’est venu qu’au moment où il s’est mis aux sonnets.

On retourne maintenant devant le tableau. Il y a un cadre, qui casse la linéarité et instaure un espace (d’abord une surface). Mettons que ce tableau soit un poème, eh bien on a un cadre, on va travailler dedans comme un peintre. On travaille les masses, etc. , la matière. On pétrit et on étale la matière, on dispose les masses. À travailler la matière on oublie qu’on est un Poète et qu’on a de Grandes Choses à dire, de Grandes Images à apporter. On désapprend les tics et les trucs du poète, on ne sait plus rien, on ne sait pas ce qui va arriver (1). On travaille presque comme un maçon, on construit un mur de mots, mais il faut que ce soit un mur parlant, et chantant: un poème. Ça exige beaucoup de travail, parce qu’il y a beaucoup de matériau qui arrive, c’est un éboulement, il faut étayer, colmater. Et dans ces matériaux il y a des images mentales, demi-vues, des souvenirs et fantasmes, enfin, il y a des choses qui se montrent à l’œil de l’esprit, et on ne va pas tout prendre, tout garder, on prend la pierre qui correspond au trou qu’on a là, et on ne veut pas construire seulement un mur, une paroi, mais on sent bien qu’on fait une demeure, une maison pour le monde qui se presse là.
On est une sorte de facteur Cheval, on ne dispose pas de tellement de temps, on n’est pas très riche d’outils, ni d’art… Alors il y a des irrégularités, des malfaçons, des “dissonances”, mais on comprend qu’il faut faire avec, parce qu’on ne sait pas faire un poème, ou on contraire on le sait trop. Soit il faut désapprendre, et on désapprend en apprenant à faire autrement, — en travaillant avec le rebut, la pièce défectueuse, etc. — Soit on n’apprendra jamais assez dans la voie des Maîtres, des Grands Poètes, par-ce qu’on est un petit, un humble, un sous-doué, et alors, attendez que je retrouve la citation, elle est quelque part dans ce tiroir, la voilà: «Les minorités [ lisons les laissés-pour-compte et loosers, les minorisés, si vous voulez ] les minorités deviennent fortes quand elles se servent de leurs propres atouts sans essayer d’imiter ceux de la majorité.» C’est Annette Messager qui le dit ( citée dans le Petit dictionnaire des artistes contemporains, Larousse, 2003 ).

Je parlais des images — au sens d’images poétiques. Il en va dans le poème des images comme du reste. On a les images qu’on peut, mais il se peut que les images d’un poète-travailleur, poète plâtrier ou maçon, — eh bien les images sont toujours données de toute façon, ou elles sont fausses, fabriquées, et leur inauthenticité apparaîtra bientôt. Je veux dire que cette manière d’écrire — celle des sous-doués de l’écriture — parce qu’elle est très risquée et hasardeuse, qu’elle compte beaucoup sur la chance… alors la chance, justement, elle la provoque, par l’ouverture même de l’esprit, béant, qui reçoit tout comme ça lui tombe sur le groin.
Or, l’image est l’effraction. Par quoi entre le réel. Elle rompt le cours du poème — pour le lecteur: l’auteur, lui, il a à peine le temps d’apercevoir les images, il lui en choit sans qu’il les voie; parfois, il en ramasse bien une qui a quand même besoin d’un coup de burin, d’une petite retouche, il l’a vue du coin de l’œil, l’image, et qu’il lui fallait sa retouche… Donc l’image rompt le cours du poème. Mais elle ne fait pas que briser sa linéarité : elle troue sa surface, quand le poème a pu devenir une surface. ( Par ce trou entre le réel ). Et elle en creuse l’espace, quand le poème a pu construire son espace.
L’image est perpendiculaire au poème. Elle vient en travers. S’il est une ligne, elle le coupe. S’il est une surface, elle le troue. S’il est un espace, elle l’ouvre, mais alors sans le faire éclater. C’est plutôt qu’elle donne accès à son arrière-monde, ou — oui, ce serait mieux de dire son anti-espace. C’est-à-dire au réel : l’anti-espace du poème, c’est le réel. Et il rentre dans le poème par tous les trous du mur.

Encore un mot sur le cadre… Rimbaud en vient à la prose, dans les Illuminations, parce qu’il cherche un cadre. — Quelque chose de carré ; et de concret, de dur ; dont le vers le tenait éloigné. Il casse le vers pour trouver cette surface, échapper à la linéarité, c’est un pas en avant dans l’espace poétique. — Il a cherché d’abord dans le vers même (Mémoire), mais il finit par s’installer dans la prose, parce que la prose occupe toute la surface de la page (Villes). Le mouvement même peut s’enrouler dans la page pleine, gagne à le faire. À des moments, il s’exprime mieux dans le vers (Marine, Mouvement) — peut-être — , mais Rimbaud est très pictural dans les Illuminations, c’est presque un parti-pris, on le sent, alors il en vient à la sur-face, qui est la page saturée. Il prend le cadre, et dans ce cadre il arrive avec son espace poétique.
La poésie vise à la saturation, au remplissage complet de la page (2), mais pas comme la prose, qui le fait mécaniquement. Non, la poésie est toujours en vers, et toujours plus.

(Janvier, février, mars 2007)

(1) En art la vérité, le réel commence quand on ne comprend plus rien à ce qu’on fait, à ce qu’on sait, et qu’il reste en nous une énergie d’autant plus forte qu’elle est contrariée, compressée, comprimée.

Matisse, Jazz.

(2) Ou d’une partie de la page. Mallarmé n’accorde tant d’importance au blanc que pour mieux encadrer le poème, mieux l’enfermer, et aussi faire ressortir, par le contraste du vide, sa densité.

feuilleton théorique 1

2008-02-10T23:41:00.001+04:00

IVAR CH’VAVAR

QUELQUES CONSIDÉRATIONS
ET PROPOSITIONS, PROVISOIRES,
SUR “L’ESPACE POÉTIQUE”

Qu’est-ce que “l’espace poétique” … Si l’expression correspond bien à quelque chose, il me semble qu’elle doit désigner alors l’espace du regard mental, intérieur ; elle porterait sur la “visualisation”, donc l’imagination (mise en images mentale ). Il ne s’agit pas de l’espace du poème, qui serait, lui, le paysage, ou la scène, du poème fait.
En conséquence, on va parler d’imagination. Ce n’est pas l’imaginaire en tant que stock d’images, avec ses thèmes, etc., ni même comme monde, qui m’intéresse ici, mais l’imagination comme puissance à l’œuvre, et singulièrement quand elle se met à l’œuvre dans le cadre du poème, ou avec déjà ce cadre en vue.
Je fais part de mon expérience : avant de “penser” poème, l’imagination cherche où elle est, sur quel versant du monde poétique elle se trouve. Elle ne cherche pas d’abord à se carrer dans la forme du poème, mais il lui faut reconnaître son lieu, se repérer dans le monde mental du poète. C’est pourquoi ( il me semble ), elle ne commence pas à travailler, à s’exercer sur tel détail, ou alors, l’évoque-t-elle, c’est simple amorce, impulsion, point d’appui tout au plus et de rebond … Non, mon imagination va tout de suite à la création d’un espace, par une poussée ici, une poussée là, pour “faire de l’espace”, fût-ce un espace étroit. Et même souvent elle commence par un regard aux limites, aux confins.
Elle fixe le cadre toujours par des poussées ou des allées-venues, poussées du cul et de l’épaule autant que de la tête, je crois bien, poussées sans rien voir ou sans bien voir, à sentir seulement les résistances et les masses… Et là, alors, parce qu’il faut que les résistances et les masses se concrétisent, on ne reste plus dans le “pur” espace poétique : on entre dans l’espace du poème.
Le poème est un “jeu”, au sens médiéval (théâtral ; il y a une scène : le sonnet en x est une scène), — “jeu”, encore, parce que geste risqué, qui cherche la chance… Mais pour ce jeu, il faut du jeu, au sens cette fois de liberté, latitude, possibilité de bouger. — L’imagination a besoin des limi-tes de cet espace, mais elle a besoin d’abord de son ouverture, pour s’y déployer, y bouger, — avant de l’occuper, d’y installer ses créatures, peut-être alors jusqu’à l’obstruer.

Digression. Il y a un autre “espace poétique”, fondé sur la seule distance du sujet à l’objet. — Oui, c’est moins un espace qu’une ligne. — Les poètes qui s’établissent sur cette ligne cherchent la pure présence, du monde, d’eux-mêmes au monde. Ils n’ont rien à construire : ils veulent donner un accès direct au monde déjà là. Mais — comment ouvrir cet accès avec des mots ? ils s’obnubilent sur les mots et chargent chacun d’eux d’un tel poids de sens ! Oui, ces poètes sont conduits, plus nécessairement que d’autres, à s’interroger sur le langage, et par là leur poésie qui se veut en quelque sorte immédiate peut devenir terriblement intellectuelle. Tous ses éléments : pierre, branche, nuage … finissent par devenir des concepts.

Pour ma part, je ne pourrais de toute façon pas me tenir sur cette ligne, parce qu’avant de m’éprouver dans la présence pure, je suis d’abord (mon histoire l’a voulu ainsi), un fondateur et un refondateur. Refondateur de l’aventure poétique (dans son histoire), et fondateur d’un monde … ou est-ce aussi bien dans ce cas-là aussi “refondateur”, après tout : j’ai été le témoin (au sens passif) d’un monde dont je dois en retour témoigner (activement), en lui donnant forme, figure et profondeur : mais forme et profondeur littéraires, ou mieux poétiques, parce que ça n’est que par la littérature, plus spécifiquement la poésie, que je peux tenter d’en saisir et d’en restituer la réalité ; bref : j’ai bel et bien 1. à créer (recréer) un monde, et 2. à aménager l’espace d’un poème où il trouve son jeu et son assise. — Car ce monde et cet espace ne se confondent pas.
Arrêtons-nous à cela. Pourquoi ne se confondent-ils pas ?
D’abord, le monde dont il s’agit, qui est bien un monde intérieur, mental, mon monde, préexiste, même s’il prend forme dans et par le poème. — Que ce monde connaisse encore tel ou tel accroissement ou approfondissement dans le moment même de l’écriture, c’est toujours d’abord mentalement (même si pas toujours consciemment). L’écriture ne fabrique pas ce monde, elle le trafique, disons, l’ajuste et l’accommode à une forme. Le poème, qu’on le considère comme cadre ou comme chant, est concret. Le monde poétique reste mental (faut-il du reste parler de monde poétique : restons-en plutôt à monde intérieur, ou mental). Si un poème est dit “irréductible” (à l’analyse), ça n’est jamais en tant qu’objet qu’il l’est, même si certains de ses éléments concrets peuvent longtemps défier l’analyse : on en viendra à bout, et c’est par son contenu mental, son fond, qu’il s’échappe.
Ensuite, le poème ne prend dans son cadre (et dans son chant) qu’une partie du monde poétique de son auteur.
J’ai dit en commençant que l’espace poétique était celui du regard mental. Puis je me suis mis à parler de monde mental, mais est-ce que les deux coïncident ? Laissons pour le moment la question en suspens et opposons simplement l’espace poétique à l’espace du poème, qui est concret : cadre, chant.
Toujours la différence — irréductible — entre poésie et poème.
La poésie peut se déployer ailleurs que dans le poème : peinture, musique, roman, cinéma. A-t-elle même besoin d’un support ? Elle se déploiera dans la rêverie, l’hallucination … ou la vie quotidienne! On peut dire que la poésie est partout est que tout ce qui la porte est poème. — Mais je veux qu’on en revienne au poème-poème.
L’espace du poème est un espace-temps. Où l’espace est le cadre, le “champ”, et le temps le déroulement musical : le chant. Évidemment c’est plus compliqué que cela : le cadre est affecté d’un facteur temps et le chant comporte des éléments spatiaux. Chant et cadre peuvent paraître coïncider même (chant et champ?), c’est-à-dire que le chant peut apparaître comme le cadre, la forme.…Mais je crois qu’il faut continuer à distinguer cadre et chant : si le chant peut être contenu dans une forme (sonnet, rondeau), il n’est pas en lui-même cette forme. Le chant dans son principe est coulée — arrêtée, fixée ou moulée par le cadre du poème.

Avançons peut-être maintenant qu’en poésie “formalisme” ne signifie rien. — Toujours quelque chose dans le poème échappe au poème en tant que forme. Déjà, le fond, parce que c’est un fond sans fond, un fond qu’on ne trouve pas : forcément, il n’est pas là ! Le fond du poème est ailleurs. Même, chaque mot échappe au poème, puisqu’il se réfère à une réalité qui n’est pas là. Et secondement, le monde qui est “pris” dans le poème n’est qu’un bout de monde : tout le reste de ce monde est hors cadre. Prenons un tableau, même, et le plus radical : le carré blanc sur fond blanc de Malévitch … il y a, hors cadre : l’histoire de la peinture, l’histoire personnelle du peintre, une philosophie, un monde mental … Le tableau le plus “abstrait” ne peut jamais être seulement une surface colorée. De même, le sonnet le plus cadenassé ne peut jamais être seulement une concrétion radicale de mots.
Le recours aux formes est nécessaire. Il n’y a pas d’art, de poésie sans forme, sans cadre. Pas de contenu sans contenant. Le contenu d’une œuvre d’art, d’un poème, a besoin d’être contenu. Il faut qu’il soit dedans et tenu dedans. C’est aussi bête que cela. On en revient toujours aux tautologies. La forme est donc nécessaire. Mais un artiste, un écrivain qui fait passer la forme avant tout, qui décide d’être formaliste, au sens radical du terme, a forcément perdu de vue l’essentiel.
Un poème, c’est une forme — un cadre — où un chant devient possible, se déploie et s’arrête. Il devient possible parce qu’il ne pouvait exister sans forme. Il se déploie du moment que cette forme le “canalise”. Il s’arrête, parce que cette forme est un cadre, qui apporte ses limites.
Mais le poème est toujours plus que cette forme, parce qu’il a un contenu, un contenu qui est une force aussi, et qui est la poésie.
Le poème est une forme où la poésie se réalise. Sans cette forme, cadre et chant, champ et chant, elle resterait virtuelle.

Maintenant je vais regarder comment je travaille, comment mon imagination s’est mise à l’œuvre, et il me semble tout d’abord que je travaille comme un peintre (très tôt, les peintres m’ont fasciné autant et plus que les poètes, et je vais maintenant, et depuis longtemps, bien plus souvent voir les peintres que je ne retourne lire les poètes). C’est-à-dire que je travaille dans un cadre (et puis les cadres pourront se succéder, ce sera toujours un cadre) et que dans ce cadre, un peu à l’aveuglette, je dispose ou même j’essaie, disons, des formes, des masses, et couleurs… Mais surtout je recherche la profondeur et à voir les échelonnements. C’est du moins ce qu’il me semble.
Le romancier fait cela aussi, mais déjà son cadre est beaucoup plus vaste. Il induit pour être exploré et dessiné une successivité, une longueur de temps qui presque toujours doit obéir à un dépliement, même s’il y a des fronces et des replis ça va quand même d’un point A à un point Z, ça ne peut tourner autour d’un centre, que facticement : en fait le récit va, il y a un fil narratif, fût-il même davantage un faisceau passablement entortillé, — ça va de là à là.
Dans le roman, la force du temps qui se court après fait qu’on est de toute façon dans la longueur, on à à manger une ligne, et le cadre n’est plus vu, il n’y a plus de cadre, tout juste une succession de plans, c’est un film : le roman bascule fatalement dans le temps, il est aspiré dans la temporalité, même si certains romans paraissent jouer à retarder ce moment du basculement.
Dans le poème, même le long poème, la ligne du temps vite est pliée et repliée (au fond, c’est peut-être ça, le vers ! le repliement obligé de la ligne, qui fait qu’elle n’est plus une ligne), et ce qui se révèle le plus important, c’est le cadre.
Prenons maintenant l’œuvre musicale, en laissant de côté quelques expériences-limites où la musique va à la contraction du bruit… Il est clair que le temps est l’élément principal. La musique est un dépliement en longueur, même quand richement elle se déploie, c’est alors une longueur — large, en quelque sorte ! ça n’est pas le déploiement du tableau.
La peinture est le déploiement même, et l’élément temps s’y trouve, si ce n’est complètement écarté, marginalisé. C’est une “explosante-fixe”.
Le poème, dans ses formes courtes, ou même les longues, est davantage un déploiement (qu’autre chose), même s’il doit suivre le déroulement de la langue … Le déroulement est aussi un enroulement, il y a cette “dialectique”, ou ce développement contradictoire : centrifuge / centripète, qui donne au poème sa force et sa dynamique propres. — Qu’on retrouve cette dialectique dans la musique aussi, oui, sans doute, mais le centrifuge l’emporte alors nécessairement, parce que l’oreille ne peut tout reprendre en un coup comme l’œil devant un tableau : il n’existe pas de “coup d’oreille”, je crois. Quant au poème, sûrement l’œil-organe, mais au moins l’œil de l’esprit fait s’il le veut un bloc d’un sonnet de Mallarmé (*).
Si je pose comme acquis que la musique est bien un élément constitutif du poème, et que je regarde cela d’un peu plus près, je peux voir assez facilement qu’en réalité, curieux paradoxe tout de même, les éléments musicaux d’un poème sont tous ou presque tous centripètes. Ils “boulonnent” le texte, en quelque sorte, et le ramènent vers son centre. Ils sont moins des amers sur une ligne qui se déplie que des repères dans un tableau qui se déploie. Ils encadrent. Ils ne s’ajoutent pas tant dans une successivité, et s’ils marquent peut-être le déroulement d’un temps (peuvent donner le tempo, aussi, mais c’est autre chose), ils ramènent le temps du poème autour d’un centre, tandis que la musique du compositeur est essentiellement une fugue, est prise dans une ligne de fuite, centrifuge.
Dans le poème, quand il y a une ligne de fuite, le plus souvent c’est juste une petite sortie, point de fuite plutôt ou d’échappement. C’est l’esquisse, la suggestion d’une ligne de fuite, mais le “gros” du poème est bel et bien empaqueté, pris dans un cadre où les différents éléments s’autobloquent. — Deux ou trois de mes poèmes justifiés, vignettes, sonnets, ont un point de fuite “explicite” : la phrase commencée dans un premier poème se poursuit dans le second ( ou quelquefois c’est seulement un mot à cheval sur deux poèmes ). C’est assez amusant à faire mais je ne crois pas que ça aille très loin.

Je n’oublie pas que je parle de l’espace poétique.
— Dans cette idée d’espace, il y a celle de centre, parce qu’on a en jeu des forces centripètes et centrifuges, et dans un véritable poème, les premières finissent par l’emporter. — Certains de mes poèmes sont très longs, près de trois cents vers, et comme dépourvus de centre (mais on n’a pas encore dit ce que ce pouvait être, le centre) ; mais même dans ce cas, ça s’enroule plus que ça ne se déroule.

Les poèmes justifiés apportent beaucoup d’éléments expérimentaux et concrets à ces questionnements. Les miens peut-être davantage que ceux de Lucien Suel ou de Martial Lengellé, dont ils se distinguent nettement. Ils se rapprochent plus du tableau, et sans doute justement parce que le travail musical y est plus poussé (j’ai dit plus haut pourquoi une plus forte densité en éléments musicaux rapprochait paradoxalement le poème du tableau). — Ensuite, le récit y est beaucoup moins linéaire, il est brisé, lacunaire, et, en somme, redistribué picturalement.
(Les différences sont sans doute moins nettes. C’est vrai que Suel lit son poème justifié comme de la prose (sauf quelques pièces particulières). Il ne le scande pas. Il ne marque pas le vers dans la lecture orale. Il lui est arrivé plusieurs fois, même, de déverser (je souligne parce que c’est doublement le mot) son poème dans la prose sans que ça lui pose problème. Certes il a un monde, et quel monde! un monde à édifier, mais il ne le fait dans l’espace du poème que parce que la contrainte poétique lui permet … je dirais presque d’usiner le poème du monde. Suel produit le poème du monde, et je crois que l’espace du poème, en tant que tel, ne l’intéresse guère. Et de ce fait, chez lui, rarement le poème devient habitable. C’est plus une fabrique qu’une maison. Comme si le monde mental de Suel ne faisait que passer par ce poème.
Mais peut-être, ce qui me distingue le plus de ces deux poètes, c’est que mon travail poétique serre de plus près le “moment” de la création, parce qu’il s’y attarde. Il se donne le même cadre formel que celui de Suel et de Lengellé, mais au fond, chez eux, ce cadre équivaut presqu’à une ligne, parce que … eux vont de l’avant ! Ils se coulent dans ce cadre, mais ils le suivent, comme une ligne. Je le prends davantage comme une station, je ne veux pas filer déjà, je vois comment c’est en long et en large, et s’il n’y a pas un vieux recoin par là, où jeter un œil. Et où est le centre?

Centre. Il y a dans mes poèmes, fût-ce les très longs, une force centripète à l’œuvre assez puissante, même si je donne du mou par moments et laisse aller. — Je laisse aller, mais je reprends, je rattrape le poème en marche et le ramène à un centre, du moins je tâtonne toujours à la recherche d’un centre…

D’autre part, cela se fait en vers, et véritablement je “creuse le vers”.
Avant d’aller plus loin… une idée m’est venue, elle va paraître bête, sûrement : le poème est toujours en vers. Par exemple : la plupart des poèmes parus depuis plusieurs décennies, en vers “libres”, ne sont pas des poèmes. Parce que ces vers ne sont pas des vers. — Le vers-libre n’a de sens que quand il s’agit de mettre fin au ronronnement alexandrin (ou octosyllabique). Après quoi, c’est tomber dans un ronron pire. Le véritable vers-libre, c’est celui de Rimbaud. Parce que c’est un vers.
Ou encore : le poème-en-prose n’a de sens que quand il est devenu nécessaire de casser le vers, pour le refaire, à cause du ronron toujours, et de la sclérose de la forme. Le poème-en-prose n’a rien à voir avec ce qu’on a appelé la prose poétique (Chateaubriand, Maurice de Guérin). À mon avis, il n’a même rien à voir avec le poème en prose d’Aloysius Bertrand ou de Baudelaire. Ces derniers, en quelque sorte, donnent en prose la traduction d’un poème en vers. C’est ça : ils traduisent le vers en prose seulement… Le vrai poème-en-prose, c’est celui de Rimbaud (et de Mallarmé dans certaines pièces). Rimbaud, dans une grande part des Illuminations, lui aussi fait des vers en prose, mais dans un tout autre sens : opposé. Eux visaient à la prose, depuis le vers. Lui au vers, depuis la prose, et on voit bien que ça ne donne pas du tout le même résultat… Les poèmes en prose de Bertrand, Baudelaire, ne sont pas de la simple prose poétique, non ; mais pour autant, ce ne sont pas des poèmes. Ceux de Rimbaud, pour la majeure partie, et de Mallarmé (Igitur le plus nettement), oui : des poèmes. Disons des poèmes en prose qui seraient (malgré tout) en vers — ou quelque chose comme cela !
(Évidemment, on peut trouver des contre-preuves de ce que j’avance chez les uns et chez les autres…)

Je disais donc que je creusais le vers. On est dans la concavité du creuse-ment, même quand les images s’échelonnent sur un champ tout ce qu’il y a de plus convexe. Il y a un creux, et ce creux est le centre, ou l’indique. Plus on glisse au fond du creux, plus on se rapproche du centre.
Je disais tout-à-l’heure, oui : je parlais de point de fuite… Le véritable point de fuite n’est pas dans l’interstice que je laisse quelquefois en bas à droite du poème, par lequel il coule ou goutte un peu dans le poème sui-vant… Ça, c’est pour rire.
Le véritable point de fuite dans mes poèmes est là où il doit être : au centre même. Mais je ne sais pas où c’est, et tout-à-l’heure j’ai parlé d’échelonnement : attention ! je me suis bien gardé de parler de perspective. — La perspective est quelque chose qu’on voit bien, et là, il n’y a à voir rien de tel. Le centre de mon poème serait ce point aveugle, pour moi encore irrepérable, où, dans le creux du vers, l’énergie créatrice concentrée “passe de l’autre côté”, comme dans un trou noir.
Un poème ne vaut pas grand chose si ce centre lui manque. Et l’énergie qu’on me reconnaît, parfois, la force d’évocation, la liberté de l’imagination, etc. — c’est très peu, c’est bien le moins. Ma “musicalité” (pas si souvent reconnue, elle : les lecteurs de poésie n’ont plus beaucoup d’oreille), c’est du bruit.
— Il n’y a pas de poème si tous les éléments du poème, ou presque, ne convergent pas vers ce point aveugle que je dis, trou noir, centre présent / absent, ce creux dans le poème cadré, fortement cadré, et très riche de matière, très concret, qui est là. Je le dis, je ne le montre pas ( je ne le vois pas ) et il faut alors me croire sur parole. Je sais qu’il est là, ou il devrait y être.
Vienne un lecteur avec de vraiment très bons yeux qui voie ce centre, ce point de fuite absolument central autour duquel se construit et se détruit l’espace — l’espace poétique… D’avance, je le salue très bas.

Parce que par ce trou, on trouve le réel. Le poème ne vaut que s’il ouvre cet accès. L’espace poétique serait donc l’espace d’appropriation du réel. Ce qui ne signifie pas qu’on s’en rendrait maître… Je ne suis pas sûr de bien comprendre ce que j’ai voulu dire, là… Peut-être, que par le poème, le réel est alors approprié à lui-même, et à nous.

Amiens, un soir de grande fatigue, déc. 2006
(et reprises en janvier, février, mars 2007).

(*) Bon, oui, chez certains, l’oreille de l’esprit peut faire un bloc d’une sonate de Schubert …

QUELQUES REFLEXIONS SUPPLEMENTAIRES

(Janvier, février, mars 2007)

Matisse, Jazz.

(réaction de Laurent Albarracin dans une lettre à Ch'Vavar datée du 20/10/07)

Je te remercie de me traiter de jeune chien. Tu aurais quand même pu m’épargner le cul des vaches! Mais enfin oui, je suis assez d’accord avec ce que tu dis de ma manière : l’image m’intéresse quand elle naît, dans son surgissement, dans ce perpétuel renversement qu’elle est, pas tellement quand elle est installée dans un surplomb, dans ce qu’on pourrait appeler sa tour d’ébène n’est-ce pas et qui serait cette obscurité un peu hautaine à la René Char. Poète que je n’aime pas tellement (malgré les géniaux Feuillets d’Hypnos tout de même). Donc “ligne”, oui, je veux bien, même si ça n’est que la fulgurance et la verticalité qui m’intéressent et pas vraiment l’espace poétique dont tu parles, en effet.
Puisque tu nous demandes un avis, il me semble à moi que ton texte est assez clair (peut-être pas dans sa globalité puisque tu explores plein de directions, que tu pars un peu dans tous les sens, mais dans l’expression, dans la formation et la formulation des idées). En tout cas il est très riche. Plein de choses que j’ai aimées : la musicalité qui paradoxalement resserre le poème ; l’explicitation de la fameuse “explosante-fixe”, parfaite. Bien aussi la digression sur les poètes qui prétendent à l’immédiateté et qui finissent par conceptualiser (j’imagine que tu vises les Dupin, Du Bouchet?).
Quant au fond du propos, à savoir le poème organisé autour d’un centre qui serait en même temps le point de fuite, voilà un paradoxe qui me plaît bien. Autour duquel tu tournes avec des efforts d’analyse et de distinction fort louables! Et même si j’aurais tendance (tu connais mon goût) à préférer la tautologique fulgurance de la fin du 1er texte (le Réel est approprié à lui-même, j’aime), tout le reste est bien aussi qui précède cette abyssale synthèse quelque peu vertigineuse. (…)

(réaction de Charles-Mézence Briseul, 19/11/07)

épopée

2008-02-08T15:47:00.000+04:00

Le site plexus continue la publication en feuilleton de mon épopée.
Merci à Matthieu Brosseau.

autres poèmes épistolaires de louis-françois delisse

2008-02-05T21:39:00.002+04:00

à Xavier Delisse

La palombe est le violoncelle
du jardin, accordant son cou
à la note la plus juste de l'air.

Je me souviens la mort
vint
sans me voir.

Enterrez-moi assis
comme songent les collines,
debout comme meurent
les arbres. Ou ne m'enterrez
pas du tout.

Mon frère est venu
m'embrasser
mais la mort nous embrassera
les bras collés au corps.

Quand nous mourrons
qui se fera fermé
de la fenêtre ou des yeux.

enthousiasme

2008-01-29T23:06:00.000+04:00

Les caractères les plus doux aiment la guerre, la désirent et la font avec passion. Au premier signal, ce jeune homme aimable, élevé dans l'horreur de la violence et du sang, s'élance du foyer paternel, et court, les armes à la main, chercher sur le champ de bataille ce qu'il appelle l'ennemi, sans savoir encore ce que c'est qu'un ennemi. Hier il se serait trouvé mal s'il avait écrasé par hasard le canari de sa soeur; demain vous le verrez monter sur un monceau de cadavres, pour voir de plus loin, comme disait Charron. Le sang qui ruisselle de toutes parts ne fait que l'animer à répandre le sien et celui des autres: il s'enflamme par degrés, et il en viendra jusqu'à l'enthousiasme du carnage.
Quatre siècles avant notre ère, des oies sauvèrent le Capitole; neuf siècles après la même époque, sous l'empereur Arnoulf, Rome fut prise par un lièvre (X).
L'empereur Arnoulf faisait le siège de Rome: un lièvre qui s'était jeté dans le camp de ce prince s'échappa en courant du côté de la ville; les soldats le poursuivant avec de grands cris, les assiégés, qui se crurent au moment d'un assaut général, perdirent la tête et prirent la fuite, ou se précipitèrent du haut des remparts. Arnoulf, profitant de cette terreur panique, s'empara de la ville. (Luitpr., hist., liv. I, chap. 8.) Muratori ne croit pas trop à ce fait, quoiqu'il nous ait été conté par un auteur contemporain. (Muratori Ann. d'Ital. ad ann. DCCCXCVI, in-4o, tom. V, pag. 215.) Je le crois cependant aussi certain que celui des oies.

Les Soirées de Saint-Pétersbourg
Joseph de Maistre

mystères à twin peaks

2008-01-28T14:00:00.000+04:00

Et Audrey Horne fait entrer l'agent Cooper dans le mal…

le jus des êtres

2008-01-21T18:43:00.000+04:00

je m'avance doucement dans le petit canyon en volant
le poisson naïf vient vers moi
je ne le rate pas, la flèche traverse son corps gras
le petit être se tord avant que je ne l'arrache de l'eau
puis je replonge dans les couleurs à la recherche de petits êtres
à tuer, beaux dans l'océan, fouillant les coraux, un ballet
moi je vole, je moissonne la beauté, la force

le doux coma de la gueule de bois
plane dans le temps
autant se barrer, toujours, se barrer
plus, plus et plus, jamais
recommencer, se barrer, on en tire un profit certain

la vérité à tout prix comme dans Pola x, ça n'est pas tenable non pas parce que c'est trop mais justement parce que ce n'est pas assez, il n'y a que la vérité, c'est trop peu, elle emporte nécessairement tout avec ses grands sabots

ta beauté maladive, le visage brouillé
je voudrais le fasciner, qu'il pose sur moi
des yeux d'amour émerveillé
ce serait beau pour moi

la vérité oui mais au point d'en crever? c'est la seule alternative moi je veux pas crever ou alors pour toi c'est-à-dire vivre avec toi

ta beauté jusqu'où je vais mourir pour l'avoir, c'est-à-dire la commander
encore et encore et souffrir quand je ne la commanderai plus
quand je partirai avec la bonne fille, l'avenir
sur le chemin je ne me retournerai pas mais je penserai à toi
je ne pouvais que la boire ta maladie, pas la porter, j'ai déguerpi avant
se détacher même de toi, ce serait trop facile sinon

j'aime rôder autour de ton image, la ressasser
la lécher, tourner autour
lui devoir mon existence
la chérir
après, toi, c'est la lutte (en toi, hors de toi, pour toi, c'est tout)

se faire emporter par le courant

interlope n°4

2008-01-18T15:31:00.000+04:00

La revue INTERLOPE dirigée par Andy Vérol sort son numéro 4. Elle est disponible gratuitement ici (fichier pdf à télécharger). À lire et à diffuser. J'en suis.

tout ce qui arrive est adorable

2008-01-16T16:04:00.000+04:00

Une oeuvre de Jean-Pierre Raynaud détruite au marteau-piqueur
(source: AFP)

Une oeuvre estimée à 100.000 euros de Jean-Pierre Raynaud, célèbre pour son immense pot doré devant le Centre Georges-Pompidou, a été détruite mardi à coups de marteau-piqueur à la suite d'un véritable dialogue de sourds entre le plasticien et le propriétaire de l'oeuvre, qui n'ont pu s'entendre, a constaté l'AFP.

L'oeuvre d'art, une sorte de grand reliquaire de 3 m x 3 m construit en 1986 en parpaings et recouvert de carreaux de faïence, fiché dans le hall d'un immeuble de bureaux du XVIIe arrondissement de Paris, a été détruite en présence d'un huissier par la volonté de son propriétaire et propriétaire de l'immeuble, avec l'accord de l'artiste.

Selon Eric Neubauer, propriétaire et président du groupe du même nom (concessions automobiles), l'autorisation écrite de déplacer l'oeuvre, avant travaux dans l'immeuble, a été demandée en vain depuis avril dernier à l'artiste. Ce dernier, selon M. Neubauer, a par ailleurs réclamé 70% du produit d'une éventuelle vente aux enchères de l'oeuvre, estimée 100.000 euros.

Pour l'artiste, interrogé par l'AFP, le déplacement pouvait parfaitement être envisagé "mais pas fait n'importe comment" et la discussion a été laissée en suspens. M. Raynaud a par ailleurs farouchement nié avoir demandé une quelconque somme, cette affirmation relevant selon lui de la "calomnie et de l'insulte". Indigné, il a alors accepté que son oeuvre soit détruite.

Les deux parties n'ont pu, chacune de leur côté, que tirer un constat d'échec. L'artiste, même si "cela lui est égal" de voir l'oeuvre détruite, a rappelé que pour la justice la destruction d'une oeuvre d'art était un acte aussi grave que "celui de tirer sur quelqu'un avec un revolver". Eric Neubauer, s'affirmant "consterné", a estimé que c'était "détruire un morceau de vie".

meilleurs vœux

2008-01-01T23:54:00.000+04:00

re-pon-nou vous adresse ses meilleurs vœux pour 2008.

dernière vision

2007-12-31T01:50:00.000+04:00

nouveau site internet

2007-12-21T11:06:00.000+04:00

Le nouveau site des éditions du corridor bleu est en ligne.
Merci à Antoine Lamaze.

épopée 26

2007-12-20T11:15:00.000+04:00

26.
le spécialiste des sangsues
touille la vase
« c'est mon âme »
leur corps élastique
prévisible
le scalpel ouvre leur ventre noir
petites machines
qu'il chérit
les publicités en apparence abrutie
sont destinées aux small brain
mes chéries
jamais vous ne vous brisez
lorsqu'on vous torture
endurez
les instruments sont si beaux
aluminium, circuits imprimés, puces
vos corps sont des tabernacles
que j'ouvre et ferme
à ma guise
mes sangsues, mes putes, mes camarades
mes machines
mon âme

ré pon nou

nouveau site du corridor bleu

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le second royaume de dieu de callixte longpas (feuilleton)

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